     
|
Robert Louis Stevenson all'Abbazia di Notre Dame des Neiges |
     
|
|
|
Robert Louis Stevenson all'Abbazia di Notre Dame des Neiges |
|
Il padre Michel, con il suo viso radioso e i tratti rosati, sembrava un uomo amabile di circa trentacinque anni. Mi condusse all'ufficio e mi servì un bicchiere di liquore per sostenermi fino a cena. Iniziammo una conversazione, o almeno dovrei dire che lui ascoltò i miei bla bla con una certa indulgenza, sebbene sembrasse un po' assente, come uno spirito in presenza di una creatura di carne. E, a dire il vero, quando ricordo che parlavo soprattutto del mio appetito e che doveva essere passato più di diciotto ore da quando il padre Michel aveva lui stesso preso un boccone, devo riconoscere che doveva trovare qualcosa di terreno nelle mie parole. Tuttavia, la sua cortesia, sebbene colorata da una certa spiritualità, era assolutamente squisita, e sentivo nel profondo del mio cuore un vivo desiderio di conoscere il passato del padre Michel.
Dopo essere stato lasciato solo nel giardino del convento per un certo tempo, osservavo il cortile principale che non era altro che uno spazio diviso in vialetti sabbiosi e aiuole di dalie multicolori, con una fontana al centro e una statua nera della Madonna. Gli edifici si ergevano tutto intorno a questo spazio, tristi e ancora privi della patina del tempo e delle intemperie. Niente di straordinario tranne una torretta e due frontoni coperti di ardesia. Monaci vestiti di bianco e marrone passavano silenziosamente nei vialetti di sabbia, e quando arrivai per la prima volta, tre monaci incappucciati erano inginocchiati sulla terrazza a pregare. Una collina nuda dominava il convento da un lato e una foresta lo sovrastava dall'altro. Era esposto ai venti. La neve cadeva sporadicamente da ottobre a maggio e talvolta rimaneva per sei settimane. Ma anche se gli edifici si ergevano fino al paradiso, in un'atmosfera simile a quella dei cieli, continuavano a mostrare un aspetto austero e sgradevole da ogni lato.
Quanto a me, in quella dura giornata di settembre, prima di essere chiamato a tavola, mi sentivo gelato fino alle ossa. Una volta che ebbi cenato bene, Fratello Ambrogio, un francese espansivo (perché coloro che si occupano degli stranieri hanno il permesso di parlare) mi condusse in una cella riservata ai ritiri. Era pulitamente imbiancata a calce e arredata con il necessario: un crocifisso, un busto dell'ultimo papa, una versione in francese di "L'Imitazione di Gesù Cristo", una raccolta di meditazioni pieuse e la vita di Elisabeth Seton, una missionaria apparentemente originaria del Nord America, più precisamente del New England. Per quel che ne so, c'è ancora un vasto campo di evangelizzazione in quelle contrade. Ma non dimenticate Cotton Mather.
Avrei voluto fargli leggere questo piccolo libro nel cielo dove spero risieda. Tuttavia, potrebbe già conoscerlo, e anche molto meglio di me. E senza dubbio, la signora Seton e lui sono i migliori amici, unendo le loro voci con giubilo in un'incessante salmodia. Per completare l'inventario della cella, sopra il tavolo era appeso un riassunto del regolamento per i ritiri: quali esercizi dovevano seguire, quando recitare il rosario e meditare, quando alzarsi e coricarsi. In basso, un importante N.B. indicava: "Il tempo libero è impiegato per l'esame di coscienza, la confessione, fare buone risoluzioni, ecc." Fare buone risoluzioni, certo... Si potrebbe altrettanto bene parlare di far crescere capelli sulla testa.
Appena avevo esplorato il mio alloggio che il fratello Ambrogio riapparve. Un pensionante inglese, a quanto pare, desiderava parlare con me. Protestai per la mia fretta, e il religioso fece entrare un piccolo irlandese fresco e allegro di una cinquantina d'anni, diacono della chiesa. Era vestito in modo rigorosamente canonico e portava in testa quello che, in mancanza di conoscenza tecnica, posso solo definire un cappello ecclesiastico. Aveva trascorso sette anni come cappellano in un convento di suore in Belgio, poi cinque anni a Notre-Dame des Neiges. Non aveva mai letto un giornale inglese, parlava solo imperfettamente il francese, e anche se l'avesse parlato come un madrelingua, non avrebbe avuto molte opportunità di conversazione dove risiedeva. Inoltre, era un uomo molto socievole, avido di novità e con uno spirito ingenuo come un bambino. Se ero felice di avere una guida per visitare il monastero, lui era altrettanto entusiasta di vedere il mio volto britannico e di sentire parlare inglese. Mi fece gli onori della sua cella privata, dove trascorreva il suo tempo tra i breviari, le bibbie in ebraico e i romanzi di Waverley. Da lì, mi condusse nel chiostro, nella sala capitolare, facendomi attraversare il guardaroba dove erano appesi i vestiti dei frati e ampi cappelli di paglia, ciascuno con il nome di un religioso su un cartello - nomi con un tocco di dolcezza e originalità, come Basilio, Ilarione, Raffaele o Pacifico.
Infine, mi condusse alla biblioteca dove si trovavano le opere complete di Veuillot e di Chateaubriand, oltre alle Odi e Ballate, per favore, e persino Molière, per non parlare dei numerosi Padri e di una grande varietà di storici locali e generali. Da lì, il mio buon irlandese mi portò a visitare i laboratori dove i frati fanno il pane, fabbricano ruote di carro e praticano la fotografia. Uno di loro presiede a una collezione di curiosità e un altro a una galleria di conigli. Poiché in una comunità di trappisti, ogni monaco ha un'occupazione di propria scelta oltre ai suoi doveri religiosi e ai compiti generali dell'istituto.
Ognuno deve cantare nel coro se ha voce e orecchio, e unirsi ai mietitori se sa maneggiare la falce. Ma durante il suo tempo libero, sebbene non sia affatto ozioso, può dedicarsi secondo i suoi gusti. Così, mi dissero, un fratello si dedicava alla letteratura, mentre padre Apollonio si occupava della costruzione delle strade e l'Abate si dedicava alla rilegatura dei libri. Non molto tempo fa questo abate è stato incoronato e, in quell'occasione, per favore speciale, sua madre è stata autorizzata a entrare nella cappella e assistere alla cerimonia di consacrazione. Un giorno di orgoglio per lei avere un figlio abate mitrato! È piacevole pensare che le sia stato permesso l'accesso al chiostro. In questi andirivieni qui e là, incrociammo numerosi padri e fratelli. Di solito, non prestavano più attenzione al nostro passaggio che alla fuga di una nuvola. Ma a volte, l'eccellente diacono si permetteva di porre loro una domanda, e si mostrava soddisfatto di un gesto particolare delle mani, paragonabile a quello delle zampe di un cane che nuota, oppure riceveva un rifiuto tramite i segni abituali della negazione. In entrambi i casi, le palpebre abbassate e con un certo aria di contrizione, come qualcuno che si trova molto vicino al diavolo in persona.
I monaci, con l'eccezionale permesso del loro Abate, prendevano ancora due pasti al giorno. Ma era già il periodo del loro grande digiuno, che inizia intorno a settembre e si protrae fino a Pasqua. Durante questo tempo, mangiano solo una volta ogni ventiquattro ore, alle due del pomeriggio, dodici ore dopo aver iniziato il loro lavoro e la loro veglia quotidiana. I loro pasti sono poco abbondanti, e anche di questi cibi, prendono solo con parsimonia. Anche se ogni monaco ha diritto a un piccolo carafon di vino, molti si astengono da questa dolcezza. Certo, la maggior parte delle persone si nutre eccessivamente al giorno d'oggi; i nostri pasti servono non solo a nutrirci, ma anche a fornirci una piacevole e normale distrazione dai lavori della vita.
Eppure, anche se l'eccesso è dannoso per la salute, pensavo che la dieta dei Trappisti fosse sufficiente. E sono stupito, quando ci ripenso, della freschezza del loro viso e della loro gioia di vivere. Posso a malapena immaginare persone in compagnia migliore e in salute migliore. In realtà, su questo altopiano austero e con il lavoro incessante dei monaci, la vita ha una durata incerta e la morte visita frequentemente Notre-Dame des Neiges, almeno così mi è stato detto. Tuttavia, se muoiono senza rimpianti, devono anche vivere senza malattie, poiché tutti sembrano avere una carne soda e un bel colore. L'unico segno morboso che sono riuscito a notare era un luccichio anormale nei loro occhi, che sembrava piuttosto rinforzare l'impressione generale di longevità e vitalità.
Coloro con cui ho parlato erano di un carattere singolarmente dolce, con una sorta di sano compiacimento dell'anima nella loro fisionomia e nei loro discorsi. C'era un avviso ai visitatori, che li invitava a non formalizzarsi per il poco parlare dei monaci, poiché è nella loro natura parlare poco. Tuttavia, si sarebbe potuto fare a meno di questo avviso. Gli ospiti erano tutti traboccanti di conversazioni innocenti, e nelle mie interazioni con la comunità, era più facile iniziare una conversazione che terminarla. A parte padre Michel, che era un uomo del mondo, tutti dimostravano un vero interesse per qualsiasi argomento: politica, viaggi, il mio sacco a pelo. E sembravano provare una certa gioia nell'ascoltare il suono della loro stessa voce.
Quanto a coloro a cui è imposto il silenzio, non posso che ammirare come sopportano il loro solenne e freddo isolamento. Eppure, messo da parte il punto di vista della mortificazione, mi sembra di vedere una sorta di politica, non solo nell'esclusione delle donne, ma anche in questo voto di silenzio. Ho qualche esperienza dei defunti phalansteri di carattere artistico, per non dire bachico. Ho visto diverse di queste associazioni formarsi senza difficoltà e ancora più facilmente scomparire. Sotto una regola cistercense, forse avrebbero potuto durare più a lungo. Nella vicinanza delle donne non ci sono che i raggruppamenti che possono essere istituiti tra uomini indifesi.
L'elettrodo positivo è sicuro di prevalere. I sogni dell'infanzia, i piani dell'adolescenza vengono abbandonati dopo un incontro di dieci minuti e le arti e le scienze e la gaiezza maschile professionale cedono subito a due occhi dolci e a una voce carezzevole. Inoltre, dopo ciò, la lingua è il più grande comun divisore. Ho quasi vergogna di proseguire questa critica profana di una regola religiosa. Tuttavia, c'è ancora un altro punto riguardo al quale l'ordine dei Trappisti richiede il mio testimonio come modello di saggezza. Verso le due del mattino, il battente colpisce sulla campana e così via, ora dopo ora, talvolta anche ogni quarto d'ora, fino alle otto, momento del riposo. Così, in modo metodico, il giorno è diviso tra varie occupazioni. L'uomo che si occupa dei conigli, ad esempio, si precipita dal suo conigliera alla cappella, alla sala capitolare o al refettorio per tutto il giorno. A qualsiasi ora, ha un ufficio da cantare, un compito da svolgere. Dalle due, quando si alza nel buio, fino alle otto, quando torna a ricevere il dono consolante del sonno, rimane in piedi, assorbito da molteplici e mutevoli faccende. Conosco bene molte persone, anzi diverse migliaia all'anno, che non hanno questa fortuna nell'impiego del loro tempo di vita. In quante case l'appello della campana di un monastero che fraziona i giorni in porzioni facili da intraprendere, non porterebbe la tranquillità dell'animo e l'attività confortante del corpo!
Parliamo di fatiche, ma la vera fatica non è forse quella di essere un stolto stordito e di lasciare la vita mal gestita secondo il nostro modo angusto e folle? Da questo punto di vista, senza dubbio possiamo comprendere meglio l'esistenza dei monaci. Un lungo noviziato e tutte le prove di costanza spirituale e vigore fisico sono richiesti prima di essere accolti nell'ordine. Ma non vedo che molti postulanti ne siano scoraggiati.
Nel laboratorio fotografico che figura così bizzarramente tra gli edifici al di fuori del chiostro, il mio sguardo fu attratto dal ritratto di un giovane in uniforme di fanteria di seconda classe. Era uno dei monaci che aveva svolto il suo servizio, fatto marce e esercizi e montato la guardia durante gli anni richiesti in una guarnigione algerina. Ecco un uomo che aveva considerato sicuramente i due aspetti della vita prima di prendere una decisione. Tuttavia, subito liberato dal servizio militare, era tornato a completare il suo noviziato.
Questa regola austera iscrive un uomo per i cieli di diritto. Quando il Trappista è malato, non abbandona il suo abito. Riposa sul letto mortuario come ha pregato e lavorato nella sua esistenza di frugalità e silenzio. E quando arriva la Liberatrice, nello stesso momento, anzi prima che lo portino via nel suo abito per adagiare quel poco che resta di lui nella cappella tra il canto senza fine, i rintocchi di campane gioiose, come se si trattasse di nozze, si librano dalla torre di ardesia e annunciano nel vicinato che un'anima è tornata a Dio.
Di notte, sotto la guida del mio valoroso irlandese, presi posto nella tribuna per ascoltare le compieta e il Salve Regina con cui i Cistercensi terminano ciascuna delle loro giornate. Non c'era lì nessuno di quegli elementi che colpiscono il protestante come puerili o spettacolari nella liturgia del cattolicesimo romano. Una rigorosa semplicità, sublimata dal romanzo circostante, parlava direttamente al cuore. Ricordo la cappella imbiancata con latte di calce, le silhouette incappucciate nel coro, le luci alternativamente nascoste o rivelate, il canto virile e rude, il silenzio che seguiva, lo spettacolo dei cappucci inclinati dalla preghiera e poi il battito al clic netto della campana che cessava per mostrare che l'ultimo ufficio era terminato e che era giunta l'ora di dormire. E quando ci ripenso, non mi sorprende di essermi allontanato nel cortile interno, in un certo senso come preso da vertigini e di essere rimasto là, in piedi, simile a un insensato, sotto il vento della notte stellata. Ma ero stanco e quando ebbi riposato i miei pensieri con i ricordi di Elizabeth Seton, un'opera malinconica!
Il freddo e il crocchiare del vento tra i pini (poiché la mia camera si trovava da questo lato del convento che confina con il bosco) mi disposero rapidamente al sonno. Fui svegliato a mezzanotte tenebrosa, a quanto pare, anche se erano realmente le due del mattino, dai primi colpi della campana. Allora tutti i frati si precipitavano alla cappella. I morti viventi, in quel momento insolito, iniziavano già i lavori senza consolazione della loro giornata. I morti viventi! Che immagine da gelare! E le parole di una canzone di Francia mi tornarono in mente che dicevano il meglio della nostra vita paradossale:
Che belle ragazze hai,
Giroflée,
Girofla !
Che belle ragazze hai,
L'Amore le conterà !
E io ringraziai Dio di essere libero di vagare, libero di sperare, libero di amare!
Ma ci fu un altro aspetto del mio soggiorno a Notre-Dame des Neiges. In questa stagione tardiva, i pensionanti erano pochi. Tuttavia, non ero solo nella parte pubblica del monastero. Essa è situata vicino alla porta d'ingresso e comprende una piccola sala da pranzo al piano terra e, al piano superiore, un intero corridoio di celle simili alla mia. Ho stupidamente dimenticato il prezzo di pensione per un ritirante regolare; era tra i tre e i cinque franchi al giorno circa e, mi sembra, più vicino al primo prezzo. I visitatori occasionali come me potevano dare ciò che volevano come offerta spontanea; tuttavia non veniva chiesto nulla.
Devo menzionare che, quando stavo per partire, Padre Michel rifiutò venti franchi come una somma eccessiva. Gli spiegai il motivo che mi spingeva a offrirgli tanto, eppure, per un curioso senso dell'onore, non pretese di ricevere lui stesso quel denaro. Non ho il diritto di rifiutare per il convento, spiegò, ma preferirei che lo consegnaste a uno dei frati. Avevo cenato da solo, perché arrivato tardi, tuttavia, a cena trovai altri due ospiti. Uno era un sacerdote di una parrocchia rurale che aveva camminato per l'intera mattinata dalla sua curia situata vicino a Mende per assaporare quattro giorni di ritiro e preghiera. Era un vero grenadier con il viso fiorito e le rughe circolari di un contadino.
E, mentre si lamentava di essere stato ostacolato nel suo cammino dalla sua veste, avevo di lui un ritratto immaginario pieno di vita, facendo ampie falcate, ben piantato, di forte struttura, la soutane sollevata, attraverso le cupe colline del Gévaudan. L'altro era un tipo basso, brizzolato, robusto, di quarantacinque o cinquanta anni, vestito di tweed e di un maglione, con il nastro rosso di una decorazione all'occhiello. Quest'ultimo era un personaggio difficile da classificare. Era un vecchio militare che aveva fatto carriera nell'esercito e si era elevato al grado di comandante. Conservava qualcosa delle maniere di decisione brusca dei campi. D'altra parte, non appena la sua dimissione era stata accettata, era venuto a Notre-Dame des Neiges come pensionante e, dopo una breve esperienza della regola del convento, aveva deciso di rimanere come novizio. Già la vita nuova cominciava a modificare la sua fisionomia. Già aveva acquisito un po' dell'aria sorridente e pacifica dei frati. Tuttavia non era né un ufficiale né un Trappista: partecipava di entrambi gli stati. E certo, era lì un uomo a un interessante bivio dell'esistenza. Fuori dal tumulto dei cannoni e delle trombe, stava passando in questo paese tranquillo, vicino alla tomba, dove gli uomini dormono ogni notte nei loro abiti da cimitero e, come fantasmi, comunicano per segni.
A cena, parlammo di politica. Mi faccio un dovere quando sono in Francia, di predicare la buona volontà e la tolleranza politica e di insistere sull'esempio della Polonia, più o meno come alcuni allarmisti in Inghilterra citano l'esempio di Cartagine. Il sacerdote e il comandante mi assicurarono la loro simpatia riguardo a tutto ciò che dicevo e sospirarono profondamente riguardo all'asperità delle consuetudini politiche contemporanee.
È vero, dissi, che è difficile discutere con qualcuno che non professi assolutamente le stesse opinioni, senza che si arrabbi immediatamente con te. Entrambi dichiararono che tale stato d'animo era anticristiano. Mentre conversavamo in questo modo, come la mia lingua inciampò su un'unica parola a lode del moderatismo di Gambetta. Il volto del vecchio militare si arrossò subito per un afflusso di sangue. Con le palme delle sue due mani, colpì il tavolo come un ragazzo arrabbiato.
Come, signore! esclamò. Come? Gambetta moderato! Osereste giustificare queste parole?
Ma il sacerdote non aveva dimenticato lo spirito generale della nostra conversazione. E all'improvviso, al culmine della sua ira, il vecchio soldato incontrò uno sguardo d'avvertimento fissato sul suo viso. L'assurdità della sua condotta gli apparve in un lampo e la tempesta si placò, senza che egli aggiungesse una parola di più.
Fu solo al mattino, dopo il nostro caffè (venerdì 27 settembre) che la coppia scoprì che ero un eretico. Suppongo che l'avessi ingannati con alcune frasi ammirative sulla vita monastica intorno a noi. Fu solo con una domanda diretta che la verità emerse. Ero stato accolto con tolleranza sia da Padre Apollinaire, il candido, sia da Padre Michel, il furbo, e il buon irlandese, quando apprese la mia debolezza religiosa, mi colpì semplicemente sulla spalla, dicendo: "Devi diventare cattolico e andare in cielo!" Ma ora mi trovavo in mezzo a una setta di ortodossi diversa. Questi due uomini erano amari, intransigenti e ristretti come i peggiori scozzesi. E, a dire il vero, lo giurerei, erano più puritani.
Il sacerdote ansimò ad alta voce come un cavallo da guerra.
E voi pretendete di morire in questa sorta di credenza? chiese. Non ci sono caratteri abbastanza grassetti usati dagli stampatori mortali per tradurre il suo accento. Umilmente, osservai che non avevo intenzione di cambiarne. Ma non poteva accontentarsi di una simile mostruosa attitudine. No! no! esclamò, dovete convertirvi. Siete venuto qui. Dio vi ha condotto qui e dovete approfittare dell'occasione. Feci un'evasione cortese. Invocai i miei affetti familiari, sebbene mi rivolgessi a un sacerdote e a un soldato, due classi di cittadini fortuitamente esonerati da quei legami amabili della vita domestica. I vostri padri e madri? esclamò il sacerdote, li convertirai a loro volta, quando tornerai a casa! Mi sembra di vedere la testa di mio padre! Preferirei piuttosto impadronirmi del leone di Getulia nella sua tana che imbarcarmi in una simile impresa contro la teologia dei miei.
D'ora in poi la caccia era aperta. Sacerdote e soldato formavano una muta accanita alla mia conversione. E l'opera della Propagazione della Fede, per la quale la gente di Cheylard aveva sottoscritto quarantasette franchi dieci centesimi durante l'anno 1877, continuava valorosamente contro di me la sua offensiva. Era un proselitismo barocco, ma dei più impressionanti. Non pensarono mai di convincermi mediante una argomentazione in cui avrei potuto tentare qualche difesa. Erano certi che fossi insieme vergognoso e spaventato dalla mia posizione. Mi pressavano unicamente sulla questione di opportunità. "Ora, dicevano, ora che Dio m'aveva condotto a Notre-Dame des Neiges, era l'ora predestinata."
Non lasciatevi trattenere dall'amor proprio, osservò il sacerdote per incoraggiarmi.
Per qualcuno che professa sentimenti di eguale rispetto per tutti i generi di religione e che non è mai stato capace, nemmeno per un minuto, di pesare seriamente il merito di questa o quella credenza sul piano eterno degli esseri, sebbene ci possa essere molto da lodare o da biasimare sul piano temporale e secolare, la situazione così creata era insieme sgradevole e penosa. Commettei un secondo errore di tatto cercando di sostenere che tutto ritorna, alla fine, alla stessa cosa, tutti tendiamo a avvicinarci, per vie diverse, allo stesso Amico e Padre senza specificarlo. Questo, come sembra a menti laiche, sarebbe l'unico Vangelo che meritava tale nome. Ma uomini diversi pensano in modo diverso. Questo slancio rivoluzionario fece brandire al sacerdote tutte le terre della legge. Si lanciò in dettagli sconvolgenti sull'inferno. I dannati, disse, sulla fede di un libretto che aveva letto meno di una settimana fa e che per aggiungere convinzione alla sua convinzione aveva avuto tutto l'intenzione di portare con sé in tasca, i dannati si trovano a mantenere la stessa attitudine per tutta l'eternità in mezzo a terribili torture. E, mentre discorreva in tal modo, la sua fisionomia cresceva in nobiltà e in entusiasmo.
Come decisione, entrambi concludevano che dovevo cercare di vedere il Priore, poiché il padre Abate era assente, ed esporre il mio caso davanti a lui senza indugi.
Questo è il mio consiglio come ex militare, osservò il comandante e quello di signor, come sacerdote. Sì, aggiunse il curato facendo un cenno di testa sentenzioso, come ex militare e come sacerdote. In quel momento, mentre non ero privo di imbarazzo su come rispondere, entrò uno dei monaci: un tipo piccolo e bruno, vivace come un'anguilla, con un accento italiano, che si mescolò subito alla discussione, ma con un'umore più conciliatoria e persuasiva, come si addice a uno di quei religiosi amabili. Non dovevate far altro che guardarlo, disse. La regola era molto dura. Gli sarebbe piaciuto rimanere nel suo paese, l'Italia, si sapeva quanto fosse bello quel paese, la bella Italia; ma allora, non c'erano Trappisti in Italia e aveva un'anima da salvare ed era qui.
Temo che ci sia, nel fondo di tutti questi sentimenti, ciò di cui un critico dell'India mi aveva gratificato: "Un edonismo che muore." Perché questa spiegazione dei motivi d'azione del fratello mi sconvolgeva un po'. Avrei preferito pensare che avesse scelto questa esistenza per l'interesse che offriva e non in vista di scopi ulteriori. Questo mostra quanto fossi lontano dal simpatizzare con questi buoni Trappisti, anche quando facevo del mio meglio per farlo.
Ma per il curato l'argomento sembrò decisivo. Ascoltate questo! esclamò. E ho visto un marchese qui, un marchese, un marchese, ripeté la parola sacra tre volte di seguito e altri personaggi di alto rango nella società. E dei generali! E qui, a vostro fianco, c'è questo signore che è stato per tanti anni sotto le armi decorato, un ex guerriero. Ecco, pronto a dedicarsi a Dio. Ero, durante quest'arringa, così completamente imbarazzato che finsi di avere freddo ai piedi e mi evasi dalla sala. Era una mattina di vento furioso con un cielo pulito e lunghi e potenti raggi di sole. Vagabondai fino a cena in una regione selvaggia verso est, crudelmente colpito e morso dall'uragano, ma ricompensato da panorami pittoreschi.
A cena, l'opera della Propagazione della Fede ricominciò e, in questa occasione, fu ancora più sgradevole per me. Il sacerdote mi pose diverse domande sulla miserabile fede dei miei antenati e ricevette le mie repliche con una sorta di ghignata ecclesiastica. La vostra setta, disse, una volta, perché penso che vorrete ammettere che sarebbe fare troppo onore a chiamarla una religione… Come vi pare, signore, risposi. Avete la parola. Alla fine, si infuriò per la mia resistenza e sebbene fosse sul suo stesso terreno e, ciò di più, a questo riguardo, un vecchio e quindi avesse diritto all'indulgenza, non potei fare a meno di protestare contro la sua mancanza di cortesia. Rimase tristemente sconcertato. Vi assicuro, disse, che non ho alcuna voglia di ridere nel profondo del cuore. Nessun altro sentimento mi spinge se non l'interesse che porto alla vostra anima. E là finì la mia conversione. Il bravo uomo! Non era un pericoloso ciarlatano ma un curato di campagna, pieno di zelo e di fede. Possa percorrere a lungo il Gévaudan, la sua soutane sollevata, un uomo solido nel camminare e solido nel conforto dei suoi parrocchiani, all'ora della morte! Oserò dire che attraverserebbe valorosamente una tempesta di neve per andare dove il suo ministero lo chiamerebbe. Non è sempre il credente più straripante di fede a fare l'apostolo più abile! di Robert-Louis Stevenson. Da "Viaggio con un asino nelle Cevenne"
Ex hotel per vacanze con giardino lungo l'Allier, L'Etoile Casa degli ospiti si trova a La Bastide-Puylaurent tra Lozère, Ardèche e le Cevenne nelle montagne della Francia meridionale. All'incrocio di GR®7, GR®70 Sentiero Stevenson, GR®72, GR®700 Via Regordane, GR®470 sorgenti e gole del fiume Allier, GRP® Cevenol, Montagne Ardechoise, Margeride. Numerosi sentieri ad anello per escursioni a piedi e escursioni in bicicletta di un giorno. Ideale per una fuga rilassante e per escursioni.
Copyright©etoile.fr