     
|
Robert Louis Stevenson vid klostret Notre Dame des Neiges |
     
|
|
|
Robert Louis Stevenson vid klostret Notre Dame des Neiges |
|
Fader Michel, med sitt strålande ansikte och rosiga drag, verkade vara en vänlig man vid ungefär trettiofem års ålder. Han ledde mig till kontoret och serverade mig ett glas likör för att hålla mig uppe fram till middagen. Vi inledde ett samtal, eller åtminstone borde jag säga att han lyssnade på mitt prat med en viss överseende, även om han verkade lite frånvarande, som en ande i närvaro av ett köttsligt väsen. Och, för att vara ärlig, när jag minns att jag mest pratade om min aptit och att det måste ha gått mer än arton timmar sedan Fader Michel själv tog en tugga, måste jag erkänna att han nog fann något jordiskt i mina ord. Trots detta var hans artighet, även om den var färgad av viss spiritualitet, absolut utsökt, och jag kände djupt i mitt hjärta en stark önskan att få veta mer om Fader Michels förflutna.
Efter att ha blivit lämnad ensam i klosterträdgården under en tid, beundrade jag huvudgården som inte var mer än ett område delat i sandiga gångar och flowerbed med färgglada dahlior, med en fontän i mitten och en svart staty av Madonna. Byggnaderna reste sig runt denna plats, sorgsna och fortfarande utan tidens och väderets patina. Inget extraordinärt förutom ett torn och två gavlar täckta med skiffer. Munkar klädda i vitt och brunt passerade tyst i de sandiga gångarna, och när jag kom dit för första gången, var tre munkar med huvor knäböjande på terrassen och bad. En kal kulle dominerade klostret från ena sidan och en skog hängde över det från den andra. Det var utsatt för vindar. Snön föll intermittently från oktober till maj, och ibland låg den kvar i sex veckor. Men även om byggnaderna sträckte sig upp mot himlen, i en atmosfär liknande den himmelska, slutade de inte att erbjuda ett strängt och avskräckande utseende från alla håll.
När det gäller mig, på denna hårda septemberdag, innan jag blev kallad till bordet, kände jag mig genomfrusen ända in i benet. När jag hade ätit gott, ledde broder Ambroise, en utåtriktad fransman (för de som ansvarar för utländska gäster har tillåtelse att prata) mig till ett rum reserverat för reträtttagare. Det var prydligt kalkat och möblerat med det stränga nödvändiga: ett kors, en byst av den senaste påven, en fransk version av "Kristi efterföljelse", en samling fromma meditationer och livet av Elisabeth Seton, en missionär som tydligen var från Nordamerika, närmare bestämt New England. Så vitt jag vet finns det fortfarande ett stort område för evangelisering i dessa trakter. Men glöm inte Cotton Mather.
Jag skulle ha velat att han läste detta lilla verk i himlen där jag hoppas att han vistas. Men han kanske redan känner det, och till och med mycket bättre än jag. Och utan tvekan är fru Seton och han bästa vänner, förenande sina röster med jubel i en oändlig psalmodi. För att avsluta inventariet av cellen, hängde det över bordet en sammanställning av regler för reträtttagare: vilka övningar de skulle följa, när de skulle be sina rosenkransar och meditera, när de skulle stiga upp och gå till sängs. Nere fanns ett viktigt N.B. som angav: "Fritiden används för självrannsakan, bikt, att ta goda beslut, etc." Att ta goda beslut, visst... Man skulle lika gärna kunna prata om att få hår att växa på huvudet.
Jag hade knappt utforskat mitt boende innan broder Ambroise dök upp igen. En engelsk pensionär, såg det ut som, önskade tala med mig. Jag protesterade mot min iver, och den religiösa lät en liten frisk och glad irländare i femtioårsåldern, diakon i kyrkan, komma in. Han var klädd på strikt kanoniskt vis och bar på huvudet det som, i brist på teknisk kunskap, jag bara kan kalla en kyrklig kepi. Han hade tillbringat sju år som kapellan i ett nunnekloster i Belgien, sedan fem år i Notre-Dame des Neiges. Han hade aldrig läst en engelsk tidning, pratade bara bristfälligt franska, och även om han hade talat det som en inhemsk, skulle han inte ha haft många konversationsmöjligheter där han bodde. Dessutom var han en mycket social person, ivrig efter nyheter och med ett barnsligt sinne. Om jag var glad över att ha en guide för att besöka klostret, var han lika nöjd med att se mitt brittiska ansikte och höra engelska. Han visade mig sin särskilda cell, där han tillbringade sin tid mellan bönböcker, hebreiska biblar och Waverley-romaner. Därifrån tog han mig runt i avdelningen, till kapitelsalen, och fick mig att korsa omklädningsrummet där brödernas kläder och stora halmhattar hängde, var och en med namnet på en religiös på en skylt – namn präglade av mjukhet och originalitet, som Basile, Hilarion, Raphaël eller Pacifique.
Till slut ledde han mig till biblioteket där de kompletta verken av Veuillot och Chateaubriand fanns, samt Oder och Ballader, snälla, och till och med Molière, för att inte tala om otaliga Fäder och en stor variation av lokala och allmänna historiker. Därifrån tog min gode irländare mig på en rundtur i verkstäderna där bröderna bakar, gör vagnshjul och praktiserar fotografering. En av dem leder en samling av kuriositeter och en annan en kanin-galleri. För i en gemenskap av trappister har varje munk en sysselsättning av sitt val utöver sina religiösa plikter och de allmänna uppgifterna i anläggningen.
Var och en måste sjunga i kören om han har röst och gehör, och gå med i skördar om han kan hantera lie. Men under sin fritid, även om han är långt ifrån att vara arbetslös, kan han sysselsätta sig efter sina intressen. Således, sa man mig, var en bror engagerad i litteratur, medan fader Apollinaire sysslar med vägbyggen och abboten jobbar med bokbindning. Det var inte länge sedan denna abbot blev installerad och, i det tillfället, på grund av särskild nåd, fick hans mor tillstånd att komma in i kapellet och delta i invigningsceremonin. En dag av stolthet för henne att ha en son som är abbot med mitra! Det är trevligt att tänka att hon fick tillgång till klostret. I dessa promenader hit och dit, mötte vi många fäder och bröder. Vanligtvis la de inte mer märke till vårt förbigående än till en flygande moln. Men ibland tillät den utmärkta diakonen sig att ställa dem en fråga, och han blev nöjd med en särskild handgest, jämförbar med paddlarna av en simmande hund, eller så fick han ett avslag med de vanliga tecknen på nekande. I båda fallen, med sänkta ögonlock och med ett visst uttryck av ånger, som någon som närmar sig djävulen på nära håll.
Munkarna, med den exceptionella tillståndet från sin abbot, tog fortfarande två måltider om dagen. Men det var redan tiden för deras stora fasta, som börjar omkring september och pågår fram till påsk. Under denna tid äter de bara en gång var tjugofyra timmar, klockan två på eftermiddagen, tolv timmar efter att de har påbörjat sitt dagliga arbete och vaka. Deras måltider är sparsamma, och även av dessa rätter tar de bara med måtta. Även om varje munk har rätt till en liten karaff vin, avstår många från denna njutning. Visst, de flesta människor äter överdrivet idag; våra måltider tjänar inte bara till att mätta oss, utan också för att ge oss en trevlig och normal distraktion från livets arbete.
Ändå, även om överdrift är skadlig för hälsan, tyckte jag att trappisternas kost var tillräcklig. Och jag är förvånad, när jag tänker tillbaka på det, över fräschören i deras ansikten och deras livsglädje. Jag kan knappt föreställa mig människor i bättre sällskap och bättre hälsa. I verkligheten, på denna karga platå och med de outtröttliga munkarna, är livet av osäker varaktighet och döden besöker ofta Notre-Dame des Neiges, åtminstone så har man sagt mig. Men om de dör utan ånger, måste de också leva utan sjukdom, för alla verkar ha fast kött och en vacker färg. Det enda morbida tecknet jag kunde märka var en onormal glans i deras blick, vilket snarare tycktes förstärka det allmänna intrycket av lång livslängd och vitalitet.
De jag pratade med hade en särdeles mild karaktär, med en sorts hälsosam tillfredsställelse i själen i deras ansikten och deras uttalanden. Det fanns en varning för besökare, som inbjöd dem att inte ta sig när av de få ord som munkarna yttrade, för det är deras natur att tala lite. Ändå kunde man ha varit utan den varningen. Gästerna var alla överväldigande med oskyldiga samtal, och i mina interaktioner med gemenskapen var det lättare att inleda ett samtal än att avsluta det. Med undantag av fader Michel, som var en världslig man, visade de alla ett verkligt intresse för vilket ämne som helst: politik, resor, min sovsäck. Och de verkade njuta av ljudet av sin egen röst.
Beträffande dem som har tystnad pålagt, kan jag bara beundra hur de står ut med sin högtidliga och kalla isolering. Och ändå, bortsett från synpunkten av dödsstraff, verkar det som om jag ser en sorts politik, inte bara i uteslutningen av kvinnor, utan även i detta löfte om tystnad. Jag har viss erfarenhet av de döda falansterna av konstnärlig karaktär, för att inte säga bachisk. Jag har sett flera av dessa föreningar bildas utan ansträngning och ännu lättare försvinna. Under en cisterciansk regel hade de kanske kunnat vara längre. I närheten av kvinnor finns det knappt några grupper som kan bildas bland försvarslösa män.
Den positiva elektroden är säker på att vinna. Barndomens drömmar, ungdomens planer överges efter ett tio minuter långt möte, och konster och vetenskaper och den manliga yrkesskickligheten ger snabbt vika för två mjuka ögon och en smekande röst. Dessutom, efter detta, är språket den största gemensamma nämnaren. Jag skäms nästan för att fortsätta denna profana kritik av en religiös regel. Men det finns fortfarande en annan punkt där trappistordern kallar på mitt vittnesbörd som en modell av visdom. Vid omkring två på morgonen slår kläppen på klockan och så vidare, timme för timme, ja ibland till och med vart kvarts timme, fram till åtta, tid för vila. På så sätt delas dagen minutiöst mellan olika sysslor. Människan som tar hand om kaniner, till exempel, skyndar sig från sitt hönshus till kapellet, till kapitelsalen eller matsalen hela dagen lång. Vid varje tidpunkt har han en tjänst att sjunga, en uppgift att fylla. Från två timmar när han stiger upp i mörkret, fram till åtta timmar när han går tillbaka för att få den tröstande gåvan av sömn, förblir han stående, absorberad av många och skiftande sysslor. Jag känner många människor, till och med flera tusen per år, som inte har denna lycka i sitt livsschema. I hur många hem skulle klockans rop från ett kloster, som delar upp dagarna i lätt genomförbara portioner, inte ge själslig ro och tröstande aktivitet för kroppen!
Vi pratar om trötthet, men den verkliga tröttheten är inte att vara en dum uppblåst och låta livet vara dåligt hanterat enligt vårt snäva och galna sätt. Ur denna synpunkt kan vi utan tvekan bättre förstå munkarnas existens. Ett långt novisiat och alla bevis på andlig uthållighet och fysisk styrka krävs innan man blir accepterad i ordningen. Men jag ser inte att många sökande blir avskräckta.
I den fotografiska studion som så märkligt finns bland byggnaderna utanför klostrets murar, drogs min blick till porträttet av en ung man i infanteriuniform av andra klass. Det var en av munkarna som hade tjänstgjort sin tid, gjort marscher och övningar och vaktat under de år som krävdes i en algirisk garnison. Här var en man som helt säkert hade övervägt båda aspekterna av livet innan han fattade sitt beslut. Ändå, så snart han blev frigiven från militärtjänst, kom han tillbaka för att avsluta sitt novisiat.
Denna strikta regel registrerar en man för himmelriket som en självklarhet. När trappisten är sjuk, lämnar han inte sin klädsel. Han vilar på dödsbädden som han har bett och arbetat i sitt livs sparsamhet och tystnad. Och när Befriaren kommer, vid samma ögonblick, ja till och med före han har blivit buren ut i sin klädsel för att placera det lilla som är kvar av honom i kapellet bland de oändliga gregorianska sångerna, klockornas glädje, som om det var ett bröllop, flyger från tornet med skiffer och förkunnar i grannskapet att en själ har återvänt till Gud.
På natten, under ledning av min gode irländare, tog jag plats på läktaren för att höra kompletorier och Salve Regina, med vilken cistercienserna avslutar varje av sina dagar. Det fanns inga av dessa element som slår protestanten som barnsliga eller spektakulära i liturgin i romersk katolicism. En sträng enkelhet, förhöjd av den omgivande romantiken, talade direkt till hjärtat. Jag minns kapellet som var vittrat med kalk, de huva klädda i koret, ljusen som växelvis var dolda eller avslöjades, den grova manliga sången, tystnaden som följde, scenen med huvorna böjda i bön och sedan det skarpa ljudet av klockan som tystnade för att visa att den sista gudstjänsten var över och att det var dags att sova. Och när jag minns det, blir jag inte förvånad över att jag smet in i den inre gården, på något sätt som om jag blev fångad av svindel och förblev där, stående, som en tok, under den stjärnklara nattens vind. Men jag var trött, och när jag hade återhämtat mina tankar med minnen av Elizabeth Seton, ett dystert verk!
Kylan och vinden som susade bland tallarna (eftersom mitt rum låg på den sidan av klostret som gränsar till skogen) förberedde mig snabbt för sömn. Jag väcktes vid en mörk midnatt, som det verkade, även om det faktiskt var två på morgonen, av de första slagen av klockan. Alla bröder rusade då mot kapellet. De levande döda, vid denna ovanliga minut, började redan de tröstlösa arbetena i sin dag. De levande döda! Vilken bild för att frysa er! Och orden från en fransk sång kom tillbaka till mig som sa det bästa av vårt paradoxala liv:
Vad många vackra flickor du har,
Giroflé,
Girofla !
Vad många vackra flickor du har,
Kärleken kommer att räkna dem !
Och jag tackade Gud för att vara fri att irra, fri att hoppas, fri att älska!
Men det fanns en annan aspekt av min vistelse i Notre-Dame des Neiges. Vid denna sena tid var det få gäster där. Ändå var jag inte ensam i den offentliga delen av klostret. Den ligger nära ingången och består av en liten matsal på bottenvåningen och, på övervåningen, en hel korridor med celler som min. Jag glömde dumt priset för boende för en vanlig reträtttagare; det var mellan tre och fem franc per dag ungefär och, det verkar, närmare det lägre priset. Besökare som jag kunde ge vad de ville som en spontan gåva; de krävde emellertid ingenting av dem.
Jag måste nämna att när jag var på väg att åka, vägrade Fader Michel tjugo franc som en överdriven summa. Jag förklarade för honom varför jag ville ge honom så mycket, men av ett märkligt hedersbegrepp ville han inte ta emot pengarna själv. Jag har inte rätt att vägra för klostret, förklarade han, men jag skulle föredra att du gav dem till en av bröderna. Jag hade ätit ensam, eftersom jag kom sent, men till middagen fann jag två andra gäster. Den ena var en präst från en landsbygd som hade gått hela morgonen från sin kyrka nära Mende för att smaka på fyra dagar av reträtt och bön. Det var en verklig granat, med en blomstrande hudfärg och de cirkulära rynkorna hos en bonde.
Och medan han klagade över att ha blivit hindrad i sin gång av sin klädnad, hade jag en livlig fantasi av honom, som gjorde stora steg, med gott stabilitet, stark kropp, med uppvikta kläder, genom de dystra kullarna i Gévaudan. Den andra var en kort, gråhårig, kraftig man, mellan fyrtiofem och femtio år, klädd i tweed och en tröja, med det röda bandet av en dekoration i knapphålet. Denne var en svår karaktär att klassificera. Han var en gammal militär som hade gjort sin karriär i armén och stigit till graden av kommendör. Han hade något av de brådmogna besluten från lägren. Å andra sidan, så snart hans avsked beviljades, kom han till Notre-Dame des Neiges som pensionär och, efter en kort erfarenhet av klosterreglerna, hade han beslutat att stanna som novice. Livet hade redan börjat förändra hans utseende. Han hade redan fått lite av den leende och lugna prägeln hos bröderna. Men han var varken en officer eller en trappist: han deltog i båda tillstånden. Och visst, det var en man vid en intressant vändpunkt i tillvaron. Utanför kanonernas och signalhornens tumult, var han på väg in i detta lugna land som gränsar till graven, där män sover varje natt i sina gravkläder och, som spöken, kommunicerar med tecken.
Vid middagen pratade vi politik. Jag anser det vara min plikt när jag är i Frankrike att predika god vilja och politisk tolerans och att insistera på exemplet från Polen, ungefär som vissa alarmister i England nämner exemplet Karthago. Prästen och kommendanten försäkrade mig om sin sympati för allt jag sa och suckade djupt över den bittra naturen av dagens politiska seder.
Det är sant, sa jag, att det är svårt att diskutera med någon som inte helt och hållet delar samma åsikter, utan att han omedelbart blir arg på dig. Båda förklarade att ett sådant sinnestillstånd var antikristet. Medan vi pratade på detta sätt, hur min tunga snubblade på ett enda ord i ros för moderatismen hos Gambetta. Ansiktet på den gamle militärmannen rodnade genast av blodets påslag. Med palmerna av sina två händer slog han i bordet som en arg pojke.
Hur, herr! utbrast han. Hur? Gambetta moderat! Skulle du våga rättfärdiga dessa ord?
Men prästen hade inte glömt den allmänna andan i vårt samtal. Och plötsligt, i spetsen av sin ilska, mötte den gamla soldaten en varningsblick som stannade på hans ansikte. Absurditeten i hans beteende blev uppenbar för honom i ett ögonblick och stormen avtog, utan att han lade till ett enda ord.
Det var först på morgonen, efter vår kaffe (fredag 27 september) som paret upptäckte att jag var en heretiker. Jag antar att jag hade vilselett dem med några beundrande fraser om det monastiska livet runt omkring oss. Det var först genom en direkt fråga som sanningen kom fram. Jag hade blivit välkomnad med tolerans av både den naive Fader Apollinaire och den listige Fader Michel, och den gode irländaren, när han fick veta om min religiösa svaghet, hade bara klappat mig på axeln och sagt: "Du måste bli katolik och gå till himlen!" Men nu befann jag mig mitt i en annan sekt av ortodoxer. Dessa två män var bittra, obevekliga och snäva som de värsta skottarna. Och i sanning, jag skulle svära, de var mer puritanska.
Prästen muttrade högt som en stridshäst.
Och du påstår att du vill dö i denna tro? frågade han. Det finns inget tecken som är tillräckligt fet som kan användas av dödliga tryckare för att översätta hans accent. Ydmykt observerade jag att jag inte hade för avsikt att ändra det. Men han kunde inte vara nöjd med en så monstruös attityd. Nej! Nej! utbrast han, du måste omvända dig. Du kom hit. Gud har fört dig hit och du måste utnyttja tillfället. Jag gjorde en artig avledningsmanöver. Jag hänvisade till mina familjeband, även om jag talade till en präst och en soldat, två klasser av medborgare som av en händelse var befriade från dessa kära band i hemmets liv. Dina far och mor? utbrast prästen, du kommer att omvända dem i sin tur när du återvänder hem! Jag kan nästan se min fars ansikte! Jag skulle hellre ta tag i lejonet från Getulia i sitt ide än att ge mig in i en sådan uppgift mot mina släktingars teologi.
Från och med nu var jakten öppen. Prästen och soldaten bildade en ivrig pack i jakt på min omvändelse. Och arbetet med Propagation of the Faith, för vilken folket i Cheylard hade bidragit med fyrtiosju franc och tio centimes under året 1877, fortsatte tappert sin offensiv mot mig. Det var en barock proselytism, men av de mest imponerande. De tänkte aldrig på att övertyga mig med en argumentation där jag skulle kunna försöka försvara mig. De var säkra på att jag var både skamsen och rädd för min position. De pressade endast på frågan om opportunitet. "Nu, sa de, nu när Gud har fört mig till Notre-Dame des Neiges, var det den förutbestämda tiden."
Låt inte stoltheten hindra dig, observerade prästen för att uppmuntra mig.
För någon som bekänner känslor av alla slag gentemot alla typer av religion, och som aldrig har varit kapabel, ens för ett ögonblick, att allvarligt väga meriten av denna tro eller den där på ett evigt sätt, även om det kan finnas mycket att berömma eller kritisera på temporärt och sekulärt plan, var den skapade situationen både obehaglig och plågsam. Jag begick en andra taktisk felbedömning genom att försöka argumentera att allt i slutändan handlar om samma sak, att vi alla strävar på olika sätt att närma oss samma vän och far, utan att specificera. Det som för sekulära sinnen verkar vara det enda evangeliet som förtjänar detta namn. Men olika människor tänker på olika sätt. Denna revolutionära impuls fick prästen att hissa fram alla lagens skrämsel. Han kastade sig in i chockerande detaljer om helvetet. De fördömda, sa han på tro av en liten bok som han hade läst för mindre än en vecka sedan, och för att ge mer övertygelse till sin övertygelse hade han faktiskt tänkt ta med sig den i fickan, de fördömda befann sig i samma ställning under hela evigheten bland fruktansvärda plågor. Och medan han talade så, växte hans ansikte i värdighet samtidigt som det blev mer entusiastiskt.
Som beslut, kom de båda fram till att jag borde söka upp Prior, eftersom far Abbot var frånvarande, och genast lägga fram mitt fall för honom.
Det är mitt råd som gammal militär, observerade kommendanten och det av herrn, som präst. Ja, tillade prästen med ett betydelsefullt nick, som gammal militär och som präst. I detta ögonblick, medan jag inte visste hur jag skulle svara, kom en av munkarna in: en liten brun kille så livlig som en ål, med en italiensk accent, som genast blandade sig i diskussionen, men med en mer försonande och övertygande humör, som passade en av dessa vänliga religiösa. Man behövde bara se på honom, sa han. Reglerna var väldigt stränga. Han skulle gärna ha velat stanna i sitt hemland, Italien, alla visste hur vackert det landet var, den vackra Italien; men då fanns det inga trappister i Italien och han hade en själ att rädda och han var här.
Jag är rädd att det i grunden finns i alla dessa känslor det som en kritiker från Indien belönade mig med: "En döende hedonism." För denna förklaring av broderns handlingsmotiv störde mig lite. Jag skulle hellre tro att han hade valt detta liv för det intresse det erbjöd och inte med tanke på några ytterligare avsikter. Det visar hur långt jag var från att sympatisera med dessa goda trappister, även när jag gjorde mitt bästa för att nå dit.
Men för prästen verkade argumentet avgörande. "Lyssna på detta!" utbrast han. "Och jag har sett en markis här, en markis, en markis!" Han upprepade det heliga ordet tre gånger på rad, och andra högtstående personer i samhället. "Och generaler! Och här, vid din sida, är denne herre som har varit så många år under vapen med utmärkelser, en gammal krigare. Och här är han, redo att ägna sig åt Gud." Jag var under denna harang så fullständigt förvirrad att jag låtsades att jag hade kalla fötter och smet ut ur rummet. Det var en blåsande morgon med en rensad himmel och långa, kraftfulla solstrålar. Jag vandrade fram till middagen i ett vilt område mot öst, brutalt slagen och biten av stormen, men belönad med pittoreska vyer.
Vid middagen började arbetet med Propagation of the Faith igen, och vid detta tillfälle var det ännu mer obehagligt för mig. Prästen ställde mig flera frågor om den föraktliga tron hos mina förfäder och tog emot mina svar med en slags kyrklig fniss. "Din sekt," sa han en gång, för jag tror att du vill erkänna att det skulle vara att ge den för mycket ära att kalla det en religion... Som du vill, herr, svarade jag. "Du har ordet." I slutet blev han arg över mitt motstånd och även om han var på sitt eget territorium och dessutom, i detta ämne, en gammal man och därför hade rätt till mildhet, kunde jag inte låta bli att protestera mot hans brist på artighet. Han blev sorgligt förvirrad. "Jag försäkrar dig," sa han, "att jag inte har något intresse av att skratta i grunden av själen. Ingen annan känsla driver mig än det intresse jag har för din själ." Och där slutade min konversion. Den gode mannen! Han var inte en farlig talare utan en landsbygdsprest, full av iver och tro. Må han lång väg genom Gévaudan, med uppvikt rynka, vara en stark man i gång och stark i att trösta sina församlingar, vid dödstimman! Jag vågar påstå att han skulle modigt korsa en snöstorm för att gå dit hans tjänst kallar honom. Det är inte alltid den mest troende som gör den mest skickliga aposteln! av Robert-Louis Stevenson. Från "Resa med en åsna i Cévennes"
Gamla semesterhotellet med en trädgård vid Allier, L'Etoile Gästhus ligger i La Bastide-Puylaurent mellan Lozère, Ardèche och Cévennes i Sydfrankrikes berg. Vid korsningen av GR®7, GR®70 Stevensons väg, GR®72, GR®700 Regordanes väg, GR®470 Källor och Klyftor av Allier, GRP® Cévenol, Ardèchebergen, Margeride. Många slingor för vandringar och dagsutflykter med cykel. Idealisk för en avkopplande och vandringssemester.
Copyright©etoile.fr