     
|
Robert Louis Stevenson på klosteret Notre Dame des Neiges |
     
|
|
|
Robert Louis Stevenson på klosteret Notre Dame des Neiges |
|
Far Michel, med sitt strålende ansikt og rosa trekk, så ut til å være en vennlig mann på omtrent trettifem år. Han førte meg til kontoret og serverte meg et glass likør for å støtte meg frem til middagen. Vi begynte en samtale, eller rettere sagt, jeg burde si at han lyttet til mine prat med en viss tålmodighet, selv om han virket litt fraværende, som en ånd i nærvær av et kjøttslig vesen. Og for å være ærlig, når jeg husker at jeg stort sett snakket om min appetitt, og at det måtte ha gått mer enn atten timer siden far Michel selv hadde tatt en bit, må jeg innrømme at han sikkert fant noe jordnært i mine ord. Likevel var hans høflighet, selv om den var preget av en viss spiritualitet, absolutt utsøkt, og jeg følte dypest i mitt hjerte et sterkt ønske om å kjenne til far Michels fortid.
Etter å ha blitt etterlatt alene i hagen til klosteret en stund, betraktet jeg hovedgården som ikke var mer enn et område delt opp i sandede stier og blomsterbed med fargerike dahliaer, med en fontene i sentrum og en svart statue av Madonna. Bygningene reiste seg rundt denne plassen, triste og fortsatt uten patinaen av tid og vær. Det var ikke noe bemerkelsesverdig bortsett fra et tårn og to gavler med skifer. Munker iført hvitt og brunt passerte stille i de sandede stiene, og da jeg kom dit for første gang, var tre hetmaner kneeling på terrassen og ba. En naken bakke dominerte klosteret fra den ene siden, og en skog overhangende den andre. Det var utsatt for vinden. Snøen falt sporadisk fra oktober til mai, og noen ganger ble den liggende i seks uker. Men selv om bygningene strakte seg opp mot himmelen, i en atmosfære som lignet på himmelen, ville de ikke slutte å gi et strengt og motbydelig utseende fra alle kanter.
Når det gjelder meg, på denne harde septemberdagen, før jeg ble kalt til bordet, følte jeg meg gjennomtrengt til beinene. Når jeg hadde spist godt, førte bror Ambroise, en utadvendt franskmann (for de som har ansvar for fremmede har tillatelse til å snakke), meg til en celle reservert for tilbaketrukne. Den var pent kalket og møblert med det strengt nødvendige: et crucifix, et byste av den siste paven, en fransk versjon av "Kristi etterligning", en samling av fromme meditasjoner og livet til Elisabeth Seton, en misjonær som tilsynelatende var fra Nord-Amerika, nærmere bestemt New England. Så langt jeg vet, er det fortsatt et stort evangeliseringsfelt i disse områdene. Men ikke glem Cotton Mather.
Jeg skulle ønske å få ham til å lese dette lille verket i himmelen hvor jeg håper han oppholder seg. Imidlertid kan det hende han allerede kjenner det, og til og med mye bedre enn meg. Og uten tvil er fru Seton og han bestevenner, forener sine stemmer med jubel i en uendelig psalmodi. For å fullføre inventaret av cellen, var det over bordet hengt et sammendrag av regelen for de tilbaketrukne: hvilke øvelser de skulle følge, når de skulle be rosenkransen og meditere, når de skulle stå opp og legge seg. I bunnen var det en viktig N.B. som indikerte: "Fritiden brukes til å gjøre samvittighetsbesøk, til å gå til skriftemål, til å ta gode beslutninger, osv." Ta gode beslutninger, selvsagt... Man kunne like gjerne snakke om å få hår til å vokse på hodet.
Så snart jeg hadde utforsket mitt opphold, dukket bror Ambroise opp igjen. En engelsk beboer, sies det, ønsket å snakke med meg. Jeg protesterte mot min iver, og den religiøse førte inn en liten, frisk og munter irer på rundt femti år, diakon i kirken. Han var kledd på strengt kanonisk vis og bar på hodet det som, av mangel på teknisk kunnskap, jeg bare kan kalle en kirkelig kasket. Han hadde tilbrakt syv år som kapellan i et nonnekloster i Belgia, deretter fem år i Notre-Dame des Neiges. Han hadde aldri lest en engelsk avis, snakket bare dårlig fransk, og selv om han hadde snakket det som en innfødt, ville han ikke hatt mange samtale muligheter der han bodde. Dessuten var han en veldig sosial person, ivrig etter nyheter og med et barnslig sinn. Hvis jeg var glad for å ha en guide for å besøke klosteret, var han like begeistret for å se mitt britiske ansikt og høre engelsk tale. Han viste meg sin egen celle, hvor han tilbrakte tiden mellom breviarene, hebraiske bibler og Waverley-romaner. Derfra førte han meg inn i beskyttelsen, til kapitelsalen, fikk meg til å krysse garderoben hvor brødrenes kapper og brede halmhatter var hengende, hver med navnet på en religiøs på en plakat - navn preget av sødme og originalitet, som Basile, Hilarion, Raphaël eller Pacifique.
Til slutt førte han meg til biblioteket hvor de komplette verkene til Veuillot og Chateaubriand, samt Odes og Ballades, vær så snill, og til og med Molière, for ikke å nevne utallige fedre og et bredt utvalg av lokale og generelle historikere, var samlet. Derfra tok min gode irer meg med på en rundtur i verkstedene hvor brødrene baker, lager vognhjul og driver med fotografi. En av dem leder en samling av kuriositeter, og en annen en galleri av kaniner. For i et trappistkloster har hver munk en beskjeftigelse av sitt valg utenfor sine religiøse plikter og de generelle oppgavene i institusjonen.
Hver må synge i koret hvis han har stemme og øre, og bli med på høyder hvis han kan håndtere ljåen. Men i fritiden, selv om han er langt fra å være arbeidsledig, kan han opptre etter sin smak. Således ble jeg fortalt, var en bror engasjert i litteratur, mens far Apollinaire er opptatt med veibygging og abbeden jobber med bokbinding. Det er ikke lenge siden denne abbeden ble innviet, og i den anledning, ved spesiell nåde, fikk hans mor lov til å komme inn i kapellet og delta på innvielsesseremonien. En dag med stolthet for henne å ha en sønn som er abbed med mitre! Det er fornøyelig å tenke seg at hun ble gitt adgang til klosteret. I disse kommersielle bevegelsene her og der, krysset vi mange fedre og brødre. Vanligvis la de ikke mer merke til vårt passasje enn til en sky som flykter. Men noen ganger tillot den utmerkede diakonen seg å stille dem et spørsmål, og han var fornøyd med en spesiell håndbevegelse, sammenlignbar med potene til en svømmedog, eller han mottok et avslag ved de vanlige nektelsessymbolene. I begge tilfeller, med senkede øyelokk og et visst preg av anger, som en person som kommer svært nær selve djevelen.
Munkene, med den eksepsjonelle tillatelsen fra sin abbed, hadde fortsatt to måltider om dagen. Men det var allerede tiden for deres store faste, som begynner i september og varer frem til påske. I løpet av denne tiden spiser de bare en gang hver tjuefjerde time, klokken to på ettermiddagen, tolv timer etter å ha startet sitt daglige arbeid og vakthold. Deres måltider er sparsomme, og selv av disse rettene tar de bare med måte. Selv om hver munk har rett til en liten karaffel med vin, avstår mange fra denne sødmen. Selvfølgelig, de fleste av folkene spiser overdrevent i dag; våre måltider tjener ikke bare for å suste oss, men også for å gi oss en behagelig og normal distraksjon fra livets arbeid.
Likevel, selv om overdreven inntak er skadelig for helsen, tenkte jeg at trappistenes kosthold var tilstrekkelig. Og jeg er overrasket, når jeg tenker tilbake, over friskheten i deres ansikt og deres livsglede. Jeg kan knapt forestille meg personer i bedre selskap og bedre helse. I virkeligheten, på denne triste plassen og med de utrettelige munkene, er livet av usikker varighet og døden besøker ofte Notre-Dame des Neiges, i det minste det jeg ble fortalt. Men hvis de dør uten anger, må de også leve uten sykdom, for alle ser ut til å ha fast kjøtt og en vakker farge. Det eneste morbide tegnet jeg kunne merke var en unormal glans i blikket deres, som så ut til å styrke det generelle inntrykket av lang levetid og vitalitet.
De jeg snakket med hadde en bemerkelsesverdig mild karakter, med en slags sunn tilfredshet i sjelen i deres ansikt og ord. Det var en advarsel til besøkende, som oppfordret dem til ikke å ta seg nær av de få ordene til munkene, for det er i deres natur å snakke lite. Likevel kunne man gjerne ha unnlatt denne advarselen. Gjesterne var alle overstrømmende med uskyldige samtaler, og i mine interaksjoner med fellesskapet var det lettere å starte en samtale enn å avslutte den. Unntatt far Michel, som var en verdslig mann, viste de alle ekte interesse for ethvert emne: politikk, reiser, min sovepose. Og de syntes å finne en viss glede i å høre lyden av sin egen stemme.
Når det gjelder de som er pålagt stillhet, kan jeg bare beundre hvordan de tåler sitt høytidelige og kalde isolat. Og likevel, bortsett fra synspunktet til dødingen, synes jeg å se en slags politikk, ikke bare i utelukkelsen av kvinner, men til og med i denne taushetsløftet. Jeg har litt erfaring med de døde falansene av kunstnerisk karakter, for ikke å si bakisk. Jeg har sett flere av disse foreningene dannes uten problemer og enda lettere forsvinne. Under en cistercisk regel kunne de kanskje ha vart lenger. I nærheten av kvinner finnes det knapt annet enn grupper som kan opprettes blant forsvarsløse menn.
Den positive elektroden er sikker på å vinne. Barndommens drømmer, ungdomsplanene blir forlatt etter et ti minutters møte, og kunstene og vitenskapene og den mannlige yrkesdrift gir straks avkall på to milde øyne og en kjærlig stemme. Dessuten, etter dette, er språket den største fellesnevner. Jeg skammer meg nesten over å fortsette denne verdslige kritikken av en religiøs regel. Likevel er det enda et annet punkt hvor trappistordenen krever mitt vitnesbyrd som et forbilde på visdom. Rundt klokken to om morgenen, slår klokkene og fortsetter slik time for time, til og med noen ganger hvert kvarts time, frem til åtte timer på tidspunktet for hvile. Dermed er dagen nøye delt mellom ulike sysler. Mannen som tar seg av kaninene, for eksempel, haster fra sitt bur til kapellet, til kapitelsalen eller spisesalen hele dagen. Til enhver tid har han et embede å synge, en oppgave å fullføre. Siden klokken to når han står opp i mørket, frem til åtte når han går tilbake for å motta den trøstende gaven av søvn, står han oppslukt av mange og varierende oppgaver.
Jeg kjenner mange mennesker, til og med flere tusen per år, som ikke har denne lykken i sin tidsplan. I hvor mange hus ville klokkens kall fra et kloster, som deler dagene i letthåndterlige porsjoner, ikke bringe sinnsro og kroppens trøstende aktivitet!
Vi snakker om tretthet, men den virkelige trettheten er det ikke å være en dum person og la livet være dårlig håndtert på vår smale og gale måte. Fra dette synspunktet kan vi sikkert bedre forstå eksistensen av munkene. Et langt novisiat og alle tegn på åndelig standhaftighet og fysisk styrke kreves før man blir akseptert i orden. Men jeg ser ikke at mange søkere blir motløse.
I det fotografiske studioet som så merkelig finnes blant bygningene utenfor klosteret, ble blikket mitt fanget av portrettet av en ung mann i infanteri uniform. Det var en av munkene som hadde gjort sin tjeneste, marsjert og trent, og stått vakt i de nødvendige årene i en algirisk garnison. Her er en mann som helt klart har vurdert begge aspekter av livet før han tok en beslutning. Likevel, så snart han ble frigjort fra militærtjeneste, kom han tilbake for å fullføre sitt novisiat.
Denne strenge regelen registrerer en mann for himmelen som rettmessig. Når trappisten er syk, forlater han ikke sin drakt. Han hviler på dødens seng som han har bedt og arbeidet i sitt livs sparsommelighet og stillhet. Og når Befrieren kommer, skjer det samtidig, om ikke før han er blitt båret ut i sin drakt for å legge ned det lille som er igjen av ham i kapellet blant de uendelige gregorianske chants, klinger de glade klokkene som om det var bryllup, fra tårnet med skifer og kunngjør i nabolaget at en sjel er vendt tilbake til Gud.
Om natten, under ledelse av min gode irer, tok jeg plass på galleriet for å høre komplementer og Salve Regina, med hvilken cistercienserne avslutter hver av sine dager. Det var ingen av disse elementene som slår protestanten som barnslige eller spektakulære i liturgien til romersk katolisisme. En strengt enkelhet, hevet av det romantiske omkring, snakket direkte til hjertet. Jeg minnes kapellet kalket med kalk, de hetmanene med kappe i koret, lysene som vekselvis var skjult eller avdekket, den robuste, mannsdominerte sangen, stillheten som fulgte, synet av kappekledde som bøyer seg i bønn, og deretter klokkens klang som stoppet for å vise at den siste gudstjenesten var over og at det var tid for å sove. Og når jeg husker det, er jeg ikke overrasket over å ha snekret meg inn i det indre gårdsrommet, som en slags beruset og blitt stående der, lik en gal, under stjernene om natten. Men jeg var trøtt, og når jeg hadde hvilt tankene mine med minnene fra Elizabeth Seton, et trist verk!
Kulden og vinden som raste blant furutrærne (for rommet mitt lå på den siden av klosteret som grenser til skogen) fikk meg snart til å ønske å sove. Jeg ble vekket i den mørke midnatt, som det så ut, selv om det egentlig var to om morgenen, av de første klokkene. Alle brødrene hastet da til kapellet. De levende døde, på dette merkelige tidspunktet, begynte allerede med de trøstløse arbeiderne i sin dag. De levende døde! Hva et bilde å fryse! Og ordene fra en sang fra Frankrike kom tilbake til meg som sa det beste av vårt paradoksale liv:
Hva vakre jenter du har,
Giroflé,
Girofla !
Hva vakre jenter du har,
Kjærligheten vil telle dem !
Og jeg takket Gud for å være fri til å vandre, fri til å håpe, fri til å elske!
Men det var en annen side av oppholdet mitt i Notre-Dame des Neiges. På denne sene årstiden var det få beboere der. Likevel, jeg var ikke alene i den offentlige delen av klosteret. Den ligger nær inngangsdøren og omfatter en liten spisesal i første etasje og, i andre etasje, en hel gang med celler som min. Jeg har dumt glemt prisen for oppholdet for en vanlig tilbaketrukket; det var mellom tre og fem franc per dag, og jeg mener det var nærmere den laveste prisen. Besøkende som meg kunne gi hva de ville i spontan gave; men de krevde ikke noe fra dem.
Jeg må nevne at da jeg var i ferd med å dra, nektet far Michel tjue franc som en for høy sum. Jeg forklarte ham grunnen til å gi ham så mye, selv da, av et merkelig æresbegrep, nektet han å ta imot pengene selv. Jeg har ikke rett til å nekte for klosteret, forklarte han, men jeg ville foretrekke at du ga dem til en av brødrene. Jeg hadde spist alene, fordi jeg kom sent, men til middag fant jeg to andre gjester. Den ene var en prest fra en landsbykirke som hadde gått hele morgenen fra sin prestegård nær Mende for å smake på fire dager med tilbaketrekning og bønn. Han var en ekte granat, med en blomstrende hudfarge og de sirkelformede rynkene til en bonde.
Og mens han klaget over å ha blitt hemmet i sin gang av sin kappe, hadde jeg et imaginært portrett av ham fullt av liv, med store steg, godt plassert, sterkt bygd, kappen oppbrettet, gjennom de triste åsene i Gévaudan. Den andre var en kort, gråhåret, kraftig fyr, mellom førti og femti år, kledd i tweed og en genser, med det røde båndet fra en utmerkelse i knapphullet. Denne siste var en vanskelig person å klassifisere. Han var en gammel militær som hadde gjort sin karriere i hæren og hatt oppnådd graden av kommandør. Han beholdt noe av de brå avgjørelsene fra leirene. På den annen side, så snart hans avskjed ble godkjent, kom han til Notre-Dame des Neiges som beboer og, etter en kort erfaring med klosterreglene, bestemte seg for å bli værende som novice. Allerede begynte det nye livet å endre hans fysiognomi. Allerede hadde han fått et smilende og fredelig preg som brødrene. Men han var verken en offiser eller en trappist: han var delvis begge deler. Og det var utvilsomt en mann i et interessant vendepunkt i livet. Utenfor virvaret av kanoner og klarinetter, var han i ferd med å bevege seg inn i dette stille landet grense til graven hvor menn sover hver natt i sine gravklær og, som spøkelser, kommuniserer med tegn.
Til middag snakket vi om politikk. Når jeg er i Frankrike, gjør jeg det til en plikt å forkynne godvilje og politisk toleranse og å insistere på eksemplet fra Polen, omtrent som noen alarmister i England nevner eksemplet fra Karthago. Presten og kommandøren forsikret meg om sin sympati for alt jeg sa og seilte ut et dypt sukk over den bitre tilstanden i samtidsmoralen.
Det er sant, sa jeg, at det er vanskelig å diskutere med noen som ikke absolutt deler de samme meningene, uten at han umiddelbart blir sint på deg. Begge erklærte at en slik sinnstilstand var antikristen. Mens vi diskuterte på denne måten, hvordan min tunge snublet på et enkelt ord i ros for moderasjonen til Gambetta. Ansiktet til den gamle militæren ble straks rødt av blod. Med håndflatene slo han bordet som en sint gutt.
Hvordan, herr! utbrøt han. Hvordan? Gambetta moderat! Tør du rettferdiggjøre disse ordene?
Men presten hadde ikke glemt den generelle ånden i samtalen vår. Og plutselig, i sitt sinne, møtte den gamle soldaten et advarende blikk som stoppet på ansiktet hans. Absurditeten av hans oppførsel ble tydelig for ham i et glimt, og stormen stilnet, uten at han tilføyde et ord mer.
Det var ikke før om morgenen, etter vår kaffe (fredag 27. september) at paret oppdaget at jeg var en heretiker. Jeg antar at jeg hadde ført dem vill med noen beundrende setninger om klosterlivet rundt oss. Det var først med et direkte spørsmål at sannheten kom for en dag. Jeg hadde blitt mottatt med toleranse både av den naive Far Apollinaire og den kløktige Far Michel, og den gode ireren, da han fikk vite om min religiøse svakhet, hadde bare klappet meg på skulderen og sagt: "Du må bli katolikk og gå til himmelen!" Men nå befant jeg meg midt i en annen sekt av ortodokse. Disse to mennene var bitre, intransige og trange som de verste skottene. Og sikkert, jeg vil sverge, de var mer puritanere.
Presten brummede høyt som en kamp hest.
Og du påstår du vil dø i denne slags tro? spurte han. Det finnes ikke karakterer for sterke brukt av dødelige trykkere for å oversette hans aksent. Ydmykt observerte jeg at jeg ikke hadde til hensikt å endre på det. Men han kunne ikke være fornøyd med en så monstrøs holdning. Nei! Nei! utbrøt han, du må omvende deg. Du kom hit. Gud har ført deg hit, og du må nyte muligheten. Jeg gjorde en høflig avledningsmanøver. Jeg appellerte til mine familiære bånd, selv om jeg henvendte meg til en prest og en soldat, to klasser av borgere som tilfeldigvis var frikoblet fra de kjære båndene i familiens liv. Dine far og mor? utbrøt presten, du vil omvende dem til sin tid når du kommer hjem! Jeg synes jeg kan se ansiktet til min far! Jeg ville helst ta tak i løven fra Getulia i sitt hi enn å begi meg ut på en slik oppgave mot teologien til mine.
Fra nå av var jakten åpnet. Presten og soldaten dannet en gjeng ivrig etter min omvendelse. Og arbeidet til Propagation of the Faith, som folkene i Cheylard hadde bidratt med førti-sju franc ti centimes i løpet av året 1877, fortsatte tappert sitt angrep mot meg. Det var et barokkt proselytisme, men av de mest imponerende. De tenkte aldri på å overbevise meg med en argumentasjon hvor jeg kunne ha prøvd å forsvare meg. De var sikre på at jeg var både skamfull og redd for min posisjon. De presset meg kun på spørsmålet om opportunitet. "Nå, sa de, nå som Gud har ført meg til Notre-Dame des Neiges, var det den predestinerte tiden."
Ikke la deg holde tilbake av selvoppholdelse, bemerket presten for å oppmuntre meg.
For en som professere følelser av alle slags likt overfor alle typer religion, og som aldri har vært i stand, selv et minutt, til seriøst å veie fortjenesten av denne troen eller den der i forhold til det evige i tilværelsen, selv om det kan være mye å rose eller å kritisere på det temporære og sekulære plan, var den situasjonen som ble skapt både ubehagelig og plagsom. Jeg begikk en annen taktfeil ved å forsøke å argumentere for at alt ender opp med det samme, at vi alle streber, på forskjellige måter, mot den samme Venn og Far uten å spesifisere. Det som synes å være for sekulære sinn, ville være det eneste evangeliet som fortjener dette navnet. Men forskjellige mennesker tenker på forskjellige måter. Denne revolusjonære bevegelsen fikk presten til å heve alle lovens skrekk. Han kastet seg inn i rystende detaljer om helvete. De fortapte, sa han på troen til en liten bok han hadde lest for mindre enn en uke siden, og som han påpekte for å styrke sin overbevisning, hadde han absolutt intensjon om å ta med seg i lommen, de fortapte befinner seg i samme stilling gjennom hele evigheten midt i forferdelige torturer. Og mens han talte slik, vokste ansiktet hans i edelhet samtidig som det ble mer entusiastisk.
Som beslutning konkluderte de begge at jeg måtte søke å se Prior, siden far Abbed var fraværende, og legge frem mitt tilfelle for ham uten forsinkelse.
Det er mitt råd som en tidligere militær, bemerket kommandøren og det av herren, som prest. Ja, la til presten med et betydelig nikk, som tidligere militær og som prest. På dette tidspunktet, mens jeg ikke var uten forlegenhet om hvordan jeg skulle svare, kom en av munkene inn: en liten brun type så livlig som en ål, med en italiensk aksent, som straks blandet seg inn i diskusjonen, men med en mer vennlig og overbevisende humør, som passet en av disse gode religiøse. Man trenger bare å se på ham, sa han. Regeln var veldig streng. Han ville gjerne bli i sitt eget land, Italia, man vet hvor vakker dette landet er, den vakre Italia; men da var det ingen trappister i Italia, og han hadde en sjel å redde og han var her.
Jeg er redd for at det i bunn og grunn er det i alle disse følelsene som en kritiker fra India belønte meg med: "En hedonisme som dør." For denne forklaringen av motivene til å handle av broren sjokkerte meg litt. Jeg ville helst tenke at han hadde valgt dette livet for interessen det tilbød og ikke med tanke på ytterligere hensikter. Dette viser hvor langt jeg var fra å sympatisere med disse gode trappistene, selv når jeg gjorde mitt beste for å oppnå det.
Men for presten virket argumentet avgjørende. "Hør på dette!" utbrøt han. "Og jeg har sett en markis her, en markis, en markis" - han gjentok det hellige ordet tre ganger på rad - "og andre høytstående personer i samfunnet. Og generaler! Og her, ved din side, er denne mannen som har vært så mange år under våpen dekorert, en gammel kriger. Og se, han er klar til å vie seg til Gud." Jeg var, under denne tiraden, så fullstendig forlegen at jeg påberopte meg å ha kalde føtter og flyktet fra rommet. Det var på en blæsende morgen med en ryddet himmel og lange og sterke solstråler. Jeg vandret til middag i et vilt område mot øst, grusomt rammet og bitt av stormen, men belønnet med pittoreske utsikter.
Ved middagen startet arbeidet til Propagation of the Faith igjen, og i denne anledningen var det enda mer ubehagelig for meg. Presten stilte meg flere spørsmål om den foraktelige troen til mine forfedre og mottok mine svar med en slags kirkelig latter. "Din sekt," sa han en gang, for jeg tror du vil innrømme at det ville være å gi den for mye ære å kalle det en religion ... Som du vil, herr, svarte jeg. Du har ordet. Til slutt ble han sint over min motstand, og selv om han var på sitt eget territorium og dessuten, på dette emnet, en gammel mann og derfor hadde rett til toleranse, kunne jeg ikke la være å protestere mot hans mangel på høflighet. Han ble trist forvirret. "Jeg forsikrer deg," svarte han, "at jeg ikke har noe ønske om å le i bunnen av sjelen min. Ingen annen følelse driver meg enn interessen jeg har for din sjel." Og der avsluttet min omvendelse. Den gode mannen! Han var ikke en farlig snakkesalig, men en landsbyprest, full av iver og tro. Må han vandre lenge i Gévaudan, sin kappe oppbrettet, en solid mann å gå og solid i trøst for sine parokanner, i dødenstime! Jeg vil tørre å si at han ville krysse en snøstorm tappert for å gå dit hvor hans tjeneste kalte ham. Det er ikke alltid den mest troende som er den mest dyktige apostelen! av Robert-Louis Stevenson. Fra "Reise med et esel i Cévennes"
Gamle feriehuset med en hage ved bredden av Allier, L'Etoile Gjestehus ligger i La Bastide-Puylaurent mellom Lozère, Ardèche og Cévennes i fjellene i Sør-Frankrike. På krysset av GR®7, GR®70 Stevenson-stien, GR®72, GR®700 Régordane-veien, GR®470 Kilder og Kløfter i Allier, GRP® Cévenol, Ardéchoise-fjellene, Margeride. Mange rundtur stier for fotturer og sykkelturer for en dag. Ideelt for en avslappende ferie og fotturer.
Copyright©etoile.fr