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Robert Louis Stevenson en la Abadía de Notre Dame des Neiges |
     
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Robert Louis Stevenson en la Abadía de Notre Dame des Neiges |
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El padre Michel, con su rostro radiante y sus rasgos sonrosados, parecía ser un hombre amable de unos treinta y cinco años. Me llevó a la oficina y me sirvió un vaso de licor para sostenerme hasta la cena. Empezamos una conversación, o al menos debería decir que él escuchó mis charlas con cierta indulgencia, aunque parecía un poco ausente, como un espíritu en presencia de una criatura de carne. Y, para ser sincero, cuando recuerdo que hablaba principalmente de mi apetito y que debían haber pasado más de dieciocho horas desde que el padre Michel había tomado un bocado, debo reconocer que él debía encontrar algo terrenal en mis palabras. A pesar de ello, su cortesía, aunque teñida de cierta espiritualidad, era absolutamente exquisita, y sentía en lo más profundo de mi corazón un vivo deseo de conocer el pasado del padre Michel.
Después de haber estado solo en el jardín del convento durante un tiempo, contemplé el patio principal que no era más que un espacio compartido en senderos de arena y parterres de dalias multicolores, con una fuente en el centro y una estatua negra de la Madonna. Los edificios se elevaban alrededor de esta plaza, tristes y aún carentes de la pátina del tiempo y las inclemencias del clima. No había nada extraordinario aparte de una torrecita y dos frontones cubiertos de pizarra. Monjes vestidos de blanco y marrón pasaban silenciosamente por los senderos de arena, y cuando llegué por primera vez, tres monjes con capuchas estaban arrodillados en la terraza rezando. Una colina calva dominaba el convento por un lado y un bosque lo sobreplanchaba por el otro. Estaba expuesto a los vientos. La nieve caía intermitentemente de octubre a mayo, y a veces permanecía durante seis semanas. Pero aunque los edificios se elevaban hasta el cielo, en una atmósfera similar a la de los cielos, no dejaban de ofrecer un aspecto austero y desalentador desde todos los lados.
En cuanto a mí, en este duro día de septiembre, antes de ser llamado a la mesa, me sentía helado hasta los huesos. Una vez que cené bien, el hermano Ambroise, un francés expansivo (pues aquellos que están a cargo de los extranjeros tienen permiso para hablar) me llevó a una celda reservada para los retirantes. Estaba limpiamente blanqueada y amueblada con lo estrictamente necesario: un crucifijo, un busto del último papa, una versión en francés de "La Imitación de Cristo", una recopilación de meditaciones piadosas y la vida de Elisabeth Seton, una misionera aparentemente originaria de América del Norte, más precisamente de Nueva Inglaterra. Por lo que sé, todavía hay un vasto campo de evangelización en esas tierras. Pero no olviden a Cotton Mather.
Me hubiera gustado hacerle leer esta pequeña obra en el cielo donde espero que resida. Sin embargo, puede que ya lo conozca, e incluso mucho mejor que yo. Y sin duda, la señora Seton y él son los mejores amigos, uniendo sus voces con júbilo en una salmodia sin fin. Para terminar el inventario de la celda, sobre la mesa había un resumen del reglamento para los retirantes: qué ejercicios debían seguir, cuándo recitar su rosario y meditar, cuándo levantarse y acostarse. Abajo, un importante P.D. indicaba: "El tiempo libre se emplea en el examen de conciencia, en la confesión, en tomar buenas resoluciones, etc." Tomar buenas resoluciones, por supuesto... Se podría hablar igualmente de hacer crecer cabello en la cabeza.
Apenas había explorado mi alojamiento cuando el hermano Ambroise reapareció. Un pensionista inglés, al parecer, deseaba hablar conmigo. Protesté por mi prisa, y el religioso hizo entrar a un pequeño irlandés fresco y alegre de unos cincuenta años, diácono de la iglesia. Estaba vestido de manera estrictamente canónica y llevaba en la cabeza lo que, por falta de conocimiento técnico, solo puedo calificar como una gorra eclesiástica. Había pasado siete años como capellán en un convento de monjas en Bélgica, y luego cinco años en Notre-Dame des Neiges. Nunca había leído un periódico inglés, hablaba solo imperfectamente el francés, y aunque lo hubiera hablado como un nativo, no habría tenido muchas oportunidades de conversación donde residía. Además, era un hombre muy sociable, ávido de novedades y con una mente ingenua como un niño. Si estaba feliz de tener un guía para visitar el monasterio, él también estaba encantado de ver mi rostro británico y oír hablar en inglés. Me hizo los honores de su celda particular, donde pasaba su tiempo entre los breviarios, las biblias en hebreo y las novelas de Waverley. Desde allí, me llevó a la clausura, a la sala capitular, me hizo cruzar el vestuario donde las túnicas de los hermanos y grandes sombreros de paja estaban colgados, cada uno con el nombre de un religioso en un cartel - nombres impregnados de dulzura y originalidad, como Basilio, Hilarión, Rafael o Pacífico.
Finalmente, me llevó a la biblioteca donde se encontraban las obras completas de Veuillot y Chateaubriand, así como las Odes y Baladas, si le place, e incluso Molière, sin mencionar los innumerables Padres y una gran variedad de historiadores locales y generales. Desde allí, mi buen irlandés me llevó a hacer un recorrido por los talleres donde los hermanos hacen pan, fabrican ruedas de carro y practican la fotografía. Uno de ellos preside una colección de curiosidades y otro una galería de conejos. Porque en una comunidad de trappistas, cada monje tiene una ocupación de su elección además de sus funciones religiosas y las tareas generales del establecimiento.
Cada uno debe cantar en el coro si tiene voz y oído, y unirse a los segadores si sabe manejar la hoz. Pero durante su tiempo libre, aunque está lejos de estar ocioso, puede dedicarse según sus gustos. Así, me dijeron, un hermano estaba comprometido en la literatura, mientras que el padre Apollinaire se ocupaba de la construcción de caminos y el Abad se dedicaba a la encuadernación de libros. No hace mucho tiempo que este abad fue consagrado y, con motivo de ello, por especial favor, su madre fue autorizada a entrar en la capilla y asistir a la ceremonia de consagración. ¡Un día de orgullo para ella al tener un hijo abad mitrado! Es agradable pensar que se le permitió el acceso al claustro. En estos vaivenes aquí y allá, nos encontrábamos con muchos padres y hermanos. Generalmente, no prestaban más atención a nuestro paso que a la huida de una nube. Pero a veces, el excelente diácono se permitía hacerles una pregunta, y se mostraba satisfecho con un gesto específico de las manos, comparable al de las patas de un perro nadador, o bien recibía un rechazo por los signos habituales de negación. En ambos casos, con los párpados bajados y con cierto aire de contrición, como alguien que está muy cerca del diablo en persona.
Los monjes, con la autorización excepcional de su Abad, todavía tomaban dos comidas al día. Pero ya era la época de su gran ayuno, que comienza alrededor de septiembre y se prolonga hasta Pascua. Durante este tiempo, solo comen una vez cada veinticuatro horas, a las dos de la tarde, doce horas después de haber comenzado su trabajo y su vigilia diaria. Sus comidas son poco abundantes, y de esos alimentos, solo toman con moderación. Aunque cada monje tiene derecho a un pequeño decantador de vino, muchos se abstienen de esta dulzura. Ciertamente, la mayoría de las personas se alimentan de manera excesiva en la actualidad; nuestras comidas no solo sirven para alimentarnos, sino también para proporcionarnos una agradable y normal distracción de las labores de la vida.
Sin embargo, incluso si el exceso es perjudicial para la salud, pensaba que la dieta de los Trappistas era suficiente. Y me sorprende, al reflexionar sobre ello, la frescura de su rostro y su alegría de vivir. Apenas puedo imaginar personas en mejor compañía y mejor salud. En realidad, en esta austera meseta y con el trabajo incesante de los monjes, la vida es de duración incierta y la muerte visita frecuentemente Notre-Dame des Neiges, al menos eso es lo que me han afirmado. No obstante, si mueren sin arrepentimiento, también deben vivir sin enfermedad, ya que todos parecen tener una carne firme y un hermoso color. El único signo mórbido que pude notar era un destello anormal en su mirada, que parecía más bien reforzar la impresión general de longevidad y vitalidad.
Los que hablé tenían un carácter singularmente dulce, con una especie de contento sano del alma en su fisionomía y en sus palabras. Había una advertencia a los visitantes, invitándolos a no formalizarse por la escasez de palabras de los monjes, pues es de su naturaleza hablar poco. Sin embargo, se podría haber prescindido de esta advertencia. Los huéspedes estaban todos desbordantes de conversaciones inocentes, y en mis interacciones con la comunidad, era más fácil comenzar una conversación que terminarla. A excepción del padre Michel, que era un hombre del mundo, todos mostraban un verdadero interés por cualquier tema: política, viajes, mi saco de dormir. Y parecían experimentar un cierto placer al oír el sonido de su propia voz.
En cuanto a aquellos a quienes se les impone el silencio, solo puedo admirar cómo soportan su solemne y fría soledad. Y, sin embargo, dejando de lado el punto de vista de la mortificación, me parece ver una especie de política, no solo en la exclusión de las mujeres, sino incluso en este voto de silencio. Tengo algo de experiencia con los extintos falanstères de carácter artístico, por no decir bacanal. He visto formarse varias de estas asociaciones sin dificultad y aún más fácilmente desaparecer. Bajo una regla cisterciense, tal vez podrían haber durado más tiempo. En la vecindad de las mujeres, no hay más que los agrupamientos que pueden ser instituidos entre hombres desprotegidos.
La electrodo positivo está seguro de
ganar. Los sueños de la infancia, los planes de la adolescencia son abandonados tras un encuentro de diez minutos y las artes y ciencias y la jovialidad masculina profesional ceden de inmediato
a dos ojos dulces y a una voz acariciante. Además, después de esto, la lengua es el mayor común divisor. Estoy casi avergonzado de continuar esta crítica profana de una regla religiosa.
Sin embargo, hay otro punto sobre el cual la orden de los Trappistas llama mi testimonio como siendo un modelo de sabiduría. Hacia las dos de la mañana, el badajo golpea la campana y
así sucesivamente, hora por hora, e incluso a veces cada cuarto de hora, hasta las ocho de la hora de descanso. Así, de manera minuciosa, el día se divide entre diversas ocupaciones. El hombre que cuida
de los conejos, por ejemplo, se apresura de su conejera a la capilla, a la sala capitular o al comedor durante todo el día. A toda hora, tiene un oficio que cantar, una tarea que
cumplir. Desde las dos, cuando se levanta en la oscuridad, hasta las ocho, cuando regresa para recibir el don consolador del sueño, permanece de pie absorbido por múltiples y cambiantes
ocupaciones. Conozco a muchas personas, incluso varias miles al año, que no tienen esa suerte en el empleo de su tiempo de vida. ¿Cuántas casas no traería el llamado de la
campana de un monasterio, dividiendo los días en porciones fáciles de emprender, la tranquilidad del espíritu y la reconfortante actividad del cuerpo!
Hablamos de fatigas, pero la
fatiga real no es ser un tonto aturdido y dejar la vida mal administrada según nuestra manera estrecha y loca. Desde este punto de vista, sin duda podemos entender mejor la existencia de los
monjes. Se requiere un largo noviciado y todas las pruebas de constancia espiritual y vigor físico antes de ser aceptado en la orden. Pero no veo que muchos postulantes se desanimen.
En el estudio fotográfico que figura tan extrañamente entre los edificios fuera del recinto, mi mirada fue atraída por el retrato de un joven en uniforme de infantería de segunda clase. Era uno de los monjes que había cumplido su tiempo de servicio, había hecho marchas y ejercicios y había estado de guardia durante los años exigidos en una guarnición argelina. He aquí un hombre que había considerado sin duda los dos aspectos de la vida antes de tomar una decisión. Sin embargo, tan pronto como fue liberado del servicio militar, regresó para completar su noviciado.
Esta regla austera inscribe a un hombre para los cielos como un derecho. Cuando el trapense está enfermo, no se quita su hábito. Reposa en la cama mortuoria como ha rezado y trabajado en su existencia de frugalidad y silencio. Y cuando llega la Liberadora, al mismo tiempo, o incluso antes de que lo hayan llevado en su túnica para depositar lo poco que queda de él en la capilla entre el canto interminable, las campanas de alegres doblantes, como si se tratara de un matrimonio, vuelan desde la torre de pizarra y publican en la vecindad que un alma ha regresado a Dios.
En la noche, bajo la guía de mi valiente irlandés, tomé asiento en el coro para escuchar las completas y el Salve Regina con las que los cistercienses terminan cada uno de sus días. No había allí ninguno de esos elementos que impactan al protestante como pueriles o espectaculares en la liturgia del catolicismo romano. Una rigurosa simplicidad, sublimada por el romanticismo circundante, hablaba directamente al corazón. Recuerdo la capilla blanqueada con leche de cal, las siluetas encapuchadas en el coro, las luces alternativamente ocultas o reveladas, el rudo canto viril, el silencio que seguía, el espectáculo de las capuchas inclinadas por la oración y luego el golpe del sonido cortante de la campana que cesaba para mostrar que la última oficina había terminado y que la hora de dormir había llegado. Y cuando lo recuerdo, no me sorprende haberme evadido en el patio interior, de alguna manera como atrapado por el vértigo y habiendo permanecido allí, de pie, parecido a un insensato, bajo el viento de la noche estrellada. Pero estaba cansado y cuando había reposado mis pensamientos con los recuerdos de Elizabeth Seton, ¡una obra sombría!
El frío y el croar del viento entre los pinos (pues mi habitación se encontraba de este lado del convento que colinda con el bosque) me predispusieron rápidamente al sueño. Fui despertado a la medianoche tenebrosa, al parecer, aunque en realidad eran las dos de la mañana, por los primeros golpes de la campana. Todos los hermanos entonces se precipitaban a la capilla. Los muertos vivientes, en este instante inusual, comenzaban ya los trabajos sin consuelo de su jornada. ¡Los muertos vivientes! ¡Qué imagen que puede helar! Y las palabras de una canción de Francia me regresaron a la memoria que decían lo mejor de nuestra vida paradójica:
¡Qué bonitas chicas tienes,
Giroflé,
¡Girofla!
¡Qué bonitas chicas tienes,
El Amor las contará!
Y di gracias a Dios por ser libre de errar, libre de esperar, ¡libre de amar!
Pero hubo otro aspecto de mi estancia en Notre-Dame des Neiges. En esta temporada tardía, los pensionistas eran pocos. Sin embargo, no estaba solo en la parte pública del monasterio. Está situada cerca de la puerta de entrada e incluye un pequeño comedor en la planta baja y, en el piso, un pasillo entero de celdas como la mía. He olvidado tontamente el precio de pensión para un retirante regular; era entre tres y cinco francos por día aproximadamente y, me parece, más cerca del primer precio. Los visitantes ocasionales como yo podían dar lo que quisieran en ofrenda espontánea; sin embargo, no se les reclamaba nada.
Debo mencionar que, cuando estaba a punto de irme, el Padre Michel rechazó veinte francos como una suma excesiva. Le expuse la razón que me llevaba a ofrecerle tanto, incluso entonces, por un curioso sentido del honor, no pretendió recibir el dinero él mismo. No tengo derecho a rechazar para el convento, explicó, pero preferiría que se lo entregaras a uno de los hermanos. Había cenado solo, porque llegué tarde, sin embargo, en la cena, encontré a otros dos huéspedes. Uno era un sirviente de una parroquia rural que había caminado toda la mañana desde su curato cerca de Mende para disfrutar de cuatro días de retiro y oración. Era un verdadero granadero con el rostro sonrojado y las arrugas circulares de un campesino.
Y mientras se lamentaba de haber sido impedido en su marcha por su hábito, tenía de él un retrato imaginario lleno de vida, dando grandes zancadas, bien erguido, de fuerte estructura, con la sotana recogida, por las desoladas colinas de Gévaudan. El otro era un tipo bajo, canoso, robusto, de cuarenta y cinco a cincuenta años, vestido de tweed y un suéter, y con la cinta roja de una decoración en la solapa. Este último era un personaje difícil de clasificar. Era un viejo militar que había hecho su carrera en el ejército y había ascendido al rango de comandante. Conservaba algo de la brusquedad decisiva de los campamentos. Por otra parte, tan pronto como su renuncia fue aceptada, vino a Notre-Dame des Neiges como pensionista y, tras una breve experiencia con las reglas del convento, decidió quedarse como novicio. Ya la nueva vida comenzaba a modificar su fisionomía. Ya había adquirido un poco del aire sonriente y pacífico de los hermanos. Sin embargo, no era ni un oficial ni un Trappista: participaba de ambos estados. Y ciertamente, allí había un hombre en un interesante cruce de su existencia. Fuera del tumulto de los cañones y los clarines, estaba pasando a este país tranquilo, limítrofe con la tumba, donde los hombres duermen cada noche en sus ropas de cementerio y, como fantasmas, se comunican por señales.
En la cena, hablamos de política. Me propongo, cuando estoy en Francia, predicar la buena voluntad y la tolerancia política e insistir en el ejemplo de Polonia, más o menos como algunos alarmistas en Inglaterra citan el ejemplo de Cartago. El sacerdote y el comandante me aseguraron su simpatía sobre todo lo que decía y suspiraron profundamente sobre la dureza de las costumbres políticas contemporáneas.
Es cierto, dije, que es difícil discutir con alguien que no profesa absolutamente las mismas opiniones, sin que se enfurezca inmediatamente contra ti. Ambos declararon que tal estado de ánimo era anticristiano. Mientras hablábamos de esta manera, mi lengua tropezó en una única palabra en alabanza al moderantismo de Gambetta. El rostro del viejo militar se sonrojó de inmediato por un aflujo sanguíneo. Con las palmas de ambas manos golpeó la mesa como un niño rabioso.
"¿Cómo, señor!" exclamó. "¿Cómo? ¡Gambetta moderado! ¿Te atreverías a justificar estas palabras?"
Pero el sacerdote no había olvidado el espíritu general de nuestra conversación. Y de repente, en el apogeo de su ira, el viejo soldado encontró una mirada de advertencia detenida en su rostro. La absurdidad de su conducta le apareció de un relámpago y la tempestad terminó, sin que añadiera una palabra más.
No fue hasta la mañana, después de nuestro café (viernes 27 de septiembre) que la pareja descubrió que era un hereje. Supongo que los había inducido a error con algunas frases admirativas sobre la vida monástica a nuestro alrededor. Solo fue por una pregunta directa que la verdad salió a la luz. Fui recibido con tolerancia tanto por el candoroso Padre Apollinaire como por el astuto Padre Michel, y el buen irlandés, al enterarse de mi debilidad religiosa, simplemente me golpeó en el hombro, diciendo: "¡Debes convertirte en católico y ir al cielo!" Pero ahora me encontraba en medio de una secta ortodoxa diferente. Estos dos hombres eran amargos, intransigentes y estrechos como los peores escoceses. Y en verdad, lo juraría, eran más puritanos.
El sacerdote resopló en voz alta como un caballo de combate.
¿Y tú pretendes morir en esta especie de creencia? preguntó. No hay caracteres suficientemente gruesos empleados por los impresores mortales para traducir su acento. Humildemente, observé que no tenía intención de cambiar. Pero no podía contentarse con una actitud tan monstruosa. ¡No! ¡no! exclamó, debes convertirte. Has venido aquí. Dios te ha traído aquí y debes aprovechar la ocasión. Hice una evasiva educada. Apelaba a mis afectos familiares, aunque me dirigía a un sacerdote y a un soldado, dos clases de ciudadanos que por casualidad estaban liberados de esos lazos amables de la vida del hogar. ¿Tus padres?, exclamó el sacerdote, ¡los convertirás a su vez, cuando regreses a casa! ¡Puedo ver la cabeza de mi padre! Preferiría capturar al león de Getulia en su cueva que embarcarme en tal empresa contra la teología de los míos.
A partir de ahora la caza estaba abierta. Sacerdote y soldado formaban una manada decidida en mi conversión. Y la obra de la Propagación de la Fe, por la cual la gente de Cheylard había suscrito cuarenta y siete francos diez centavos durante el año 1877, continuaba valientemente su ofensiva contra mí. Era un proselitismo barroco, pero de los más impresionantes. Nunca pensaron en convencerme mediante una argumentación en la que pudiera intentar alguna defensa. Estaban convencidos de que yo era a la vez vergonzoso y temeroso de mi posición. Solo me presionaban sobre la cuestión de la oportunidad. "Ahora", decían, "ahora que Dios me ha traído a Notre-Dame des Neiges, es la hora predestinada."
No te dejes retener por el orgullo, observó el sacerdote para animarme.
Para alguien que profesa sentimientos de igualdad hacia todos los tipos de religión, y que nunca ha sido capaz, ni siquiera un minuto, de ponderar seriamente el mérito de esta creencia o la de aquella en el plano eterno de los seres, aunque pueda haber mucho que alabar o reprochar en el plano temporal y secular, la situación así creada era del todo desagradable y penosa. Cometí un segundo error de tacto al intentar argumentar que todo volvía, al final, a lo mismo, que todos tendíamos a acercarnos, por caminos diferentes, al mismo Amigo y Padre sin precisar. Esto, como parece a las mentes laicas, sería el único Evangelio que merecería ese nombre. Pero diferentes hombres piensan de manera diferente. Este ímpetu revolucionario hizo que el sacerdote blandiera todos los terrores de la ley. Se lanzó a detalles perturbadores sobre el infierno. Los condenados, decía él, basándose en un pequeño libro que había leído no hacía una semana y que, para añadir convicción a su convicción, había tenido la firme intención de llevar consigo en su bolsillo, los condenados se encontraban conservando la misma actitud durante toda la eternidad en medio de espantosas torturas. Y, mientras hablaba así, su fisonomía crecía en nobleza al mismo tiempo que en entusiasmo.
Como decisión, ambos concluyeron que debía buscar ver al Prior, ya que el padre Abad estaba ausente, y exponer mi caso ante él sin demora.
Es mi consejo como antiguo militar, observó el comandante y el de usted, como sacerdote. Sí, añadió el cura asintiendo con la cabeza sentenciosamente, como antiguo militar y como sacerdote. En ese momento, mientras no estaba sin vergüenza sobre cómo responder, entró uno de los monjes: un pequeño tipo moreno, ágil como una anguila, con un acento italiano, que pronto se unió a la discusión, pero con un estado de ánimo más conciliador y persuasivo, como convenía a uno de esos amables religiosos. Solo había que mirarlo, decía. La regla era muy dura. Le habría encantado permanecer en su país, Italia, se sabía cuán hermosa era esta tierra, la hermosa Italia; pero entonces, no había Trappistas en Italia y tenía un alma que salvar y estaba aquí.
Temo que haya, en el fondo de todos estos sentimientos, aquello de lo que un crítico de la India me había gratificado: "Un hedonismo que se muere." Porque esta explicación de los motivos de actuar del hermano me chocaba un poco. Hubiera preferido pensar que había elegido esta existencia por el interés que ofrecía y no con miras a fines ulteriores. Esto muestra cuánto estaba lejos de simpatizar con estos buenos Trappistas, incluso cuando hacía todo lo posible por lograrlo.
Pero para el cura, el argumento parecía decisivo. "¡Escucha esto!" exclamó. "Y he visto aquí a un marqués, un marqués, un marqués," repitió la palabra sagrada tres veces seguidas, "y otros personajes de alta posición en la sociedad. ¡Y generales! ¡Y aquí, a tu lado, está este señor que ha estado tantos años en armas decorado, un antiguo guerrero! Y aquí está, listo para entregarse a Dios." Durante este discurso, estaba tan completamente avergonzado que pretexté tener frío en los pies y me escapé de la sala. Era una mañana de viento feroz con un cielo despejado y largas y poderosas horas soleadas. Erré hasta la cena en una región salvaje hacia el este, cruelmente golpeado y mordido por el huracán, pero recompensado con vistas pintorescas.
En la cena, la obra de la Propagación de la Fe comenzó de nuevo y, en esta ocasión, aún más desagradable para mí. El sacerdote me hizo varias preguntas sobre la despreciable creencia de mis antepasados y recibió mis respuestas con una especie de risa eclesiástica. "Tu secta," dijo, "una vez, porque creo que querrás admitir que sería hacerle demasiada honra llamarla una religión... Como prefieras, señor, respondí. Tienes la palabra. Al final, se enfadó por mi resistencia y aunque estaba en su propio terreno y además, en este asunto, un anciano y por lo tanto tenía derecho a la indulgencia, no pude evitar protestar contra su falta de cortesía. Se mostró tristemente desconcertado. "Te aseguro," dijo, "que no tengo ningún deseo de reír en el fondo del corazón. Ningún otro sentimiento me impulsa que el interés que tengo por tu alma." Y allí terminó mi conversión. ¡El buen hombre! No era un charlatán peligroso, sino un cura de campo, lleno de celo y fe. ¡Ojalá recorra el Gévaudan durante mucho tiempo, su sotana recogida, un hombre sólido en su andar y sólido en el consuelo de sus feligreses, en la hora de la muerte! Me atrevería a decir que atravesaría valientemente una tormenta de nieve para ir donde su ministerio lo llamara. ¡No siempre es el creyente más rebosante de fe el que hace el apóstol más hábil! por Robert-Louis Stevenson. De "Viaje con un asno en los Cévennes"
Antiguo hotel de vacaciones con un jardín a orillas del Allier, L'Etoile Casa de Huéspedes se encuentra en La Bastide-Puylaurent entre la Lozère, la Ardèche y las Cevenas en las montañas del sur de Francia. En la intersección de los GR®7, GR®70 Camino Stevenson, GR®72, GR®700 Camino Régordane, GR®470 Fuentes y Gargantas del Allier, GRP® Cévenol, Montaña Ardéchoise, Margeride. Numerosas rutas en bucle para senderismo y excursiones en bicicleta de un día. Ideal para una estancia de relax y senderismo.
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