     
|
Fra Bleymard til Pont-de-Montvert med R.L. Stevenson |
     
|
|
|
Fra Bleymard til Pont-de-Montvert med R.L. Stevenson |
|
Dette er Cevennerne par excellence: Cevennernes Cevenner. I dette uigennemtrængelige labyrint af bjerge rasede der i to år en krig mellem store kongen med alle sine tropper og marskaller på den ene side og nogle tusinde protestantiske bjergfolk på den anden side. For hundrede og firs år siden holdt Camisards en post her, på Lozère-bjergene, hvor jeg er nu. De havde en organisation, arsenaler, en militær og religiøs hierarki. Deres anliggender var "genstand for alle caféers samtaler" i London.
England sendte flåder for at støtte dem. Deres ledere profeterede og massakrerede. Bag bannerne og trommerne, til lyden af gamle franske salmer, konfronterede deres grupper nogle gange dagens lys, marcherede mod byer omgivet af voldgrave og satte kongens generaler på flugt. Og nogle gange, om natten, eller maskerede, besatte de fæstninger og hævnede forræderiet fra deres allierede eller udøvede grusomme gengældelser mod deres fjender. Her blev der for hundrede og firs år siden etableret den ædle Roland, "greven og herren Roland, generalissimus for Frankrigs protestanter", striks, tavs, autoritær, tidligere drage, ramt af kopper, som en kvinde fulgte af kærlighed i hans vagabonderende gange.
Der var Cavalier, en ung bagersveng med en krigsgeni, udnævnt til brigadier af Camisards i en alder af seksten, for at dø, i en alder af femoghalvfjerds, som engelsk guvernør af Jersey. Der var også Castanet, en partisanleder, under sin voluminøse paryk og passioneret for teologisk kontrovers. Underlige generaler, der trak sig tilbage for at rådgive med Hærens Gud og nægte eller acceptere kampen, satte vagter eller sov i et bivouac uden vagt, alt efter hvad Ånden inspirerede i deres hjerter. Og der var til at følge dem, sammen med andre ledere, en række profeter og disciple, dristige, tålmodige, utrættelige, modige til at løbe i bjergene, fortryllende deres hårde eksistens med salmer, hurtige til kamp, hurtige til bøn, hørigt lyttende til orakler fra halvgale børn, der mystisk lagde et korn hvede blandt de blykugler, som de fyldte deres musketer med.
Indtil dette øjeblik havde jeg rejst i en trist region og i et spor, hvor der ikke var noget mere bemærkelsesværdigt end Gevaudan-monsteret, Bonaparte af ulve, der fortærede børn. Nu var jeg ved at nærme mig et romantisk kapitel - eller mere præcist en romantisk note i bunden af siden - i verdenshistorien. Hvad var der tilbage af alt dette støv og alle disse forældede heltegerninger? Man havde forsikret mig om, at protestantismen stadig overlevede i denne hovedkvarter for hugenotternes modstand. Endda en præst havde bekræftet det for mig i et kloster. Jeg måtte dog stadig finde ud af, om det var en overlevelse eller en frugtbar og livlig tradition. Desuden, hvis folk i de nordlige Cevenner var strenge i religiøse meninger og mere fyldt med nidkærhed end med velgørenhed, hvad kunne jeg så forvente af disse marker af forfølgelser og hævn? - i dette område, hvor kirkens tyranni havde udløst Camisards oprør, og Camisards rædsel havde kastet den katolske landbefolkning ind i en lovlig oprør på den modsatte side, så Camisards og Florentinere gemte sig i bjergene for at redde deres liv, begge parter.
Lige ved toppen af det bjerg, hvor jeg havde stoppet op for at inspicere horisonten foran mig, stoppede rækken af stenstolper brat, og kun lidt længere nede dukkede en slags sti op, som snirklede sig ned ad en skråning, der var ved at bryde nakken, drejende som en korksnegl. Den førte ind i en dal mellem skrånende bakker, med klipper, der lignede en høstet hvede-mark, og mod bunden dækket af et tæppe af frodige enge. Jeg skyndte mig at følge stien: den stejle natur af skråningen, de konstante og pludselige sving i nedstigningslinjen, og det gamle, ubesejrede håb om at finde noget nyt i et nyt område, alt konspirerede for at give mig vinger. Endnu en smule længere nede begyndte en bæk at samle flere kilder og snart lavede en glad larm blandt bjergene. Nogle gange ville den krydse stien i et forsøg på at lave et fald med en lavning, hvor Modestine kunne køle sine hove.
Nedstigningen var for mig som en drøm, så hurtigt blev den realiseret. Jeg havde knap forladt toppen, før dalen allerede var lukket omkring min sti, og solen faldt direkte ned på mig, mens jeg gik i en stillestående atmosfære af lavland. Stien blev til en vej. Den gik op og ned i bløde bølger. Jeg passerede en hytte, så en anden hytte, men alt syntes forladt. Jeg så ikke et menneske og hørte ingen lyde, bortset fra det lille bæks plasken. Jeg befandt mig dog, siden dagen før, i en anden region. Verdens stenet skelet stod her i kraftig relief, udsat for sol og vejr. Skråningerne var stejle og varierende. Eglene klamrede sig til bjergene, solide, løvrige og berørt af efterårets klare og lysende farver. Her og der fossede en bæk ned til højre eller venstre til bunden af en kløft med runde, snehvide og kaotiske sten.
Nede i bunden flød floden (for den var hurtigt blevet en flod, der samlede vandet fra alle sider, mens den fulgte sin vej) her et øjeblik skummende i desperate strømmene, dannede den damme af den mest delikate marinegrøn farve, plettet med flydende brunt. Så langt jeg var kommet, havde jeg aldrig set en flod af så delikat og skiftende nuance. Krystallen var ikke mere gennemsigtig; engene var ikke engang halvt så grønne, og ved hver dam jeg mødte, følte jeg en svag trang til at kvitte mig med disse varme og støvende klæder og bade min nøgne krop i bjergenes luft og vand. Så længe jeg lever, vil jeg aldrig glemme, at det var en søndag. Stilheden var en evig "husker du," og jeg kunne i min fantasi høre kirkeklokkerne ringe fra alle retninger over hele Europa og salmene fra tusinder af kirker.
Til sidst fangede et menneskeligt lydbillede mit øre – et mærkeligt moduliseret skrig, mellem følelser og hån, og mit blik, der gik over dalen, opdagede en dreng siddende i en eng, hænderne om sine knæ, formindsket af afstand til en komisk uendelighed. Den lille sjove havde opdaget mig, mens jeg gik ned ad vejen, fra egetræ til egetræ, der trak Modestine, og han hilste mig med komplimenter fra den nye region med sin skælvende, høje "hej". Og som alle lyde er behagelige og naturlige på tilstrækkelig afstand, var denne også, der nåede mig gennem den meget rene bjergluft og krydsede hele den grønne dal, dejlig i mit øre og syntes at være et rustikt væsen som egetræerne og floden.
Kort efter kastede den bæk, jeg fulgte, sig i Tarn, ved Pont-de-Montvert, blodig hukommelse.
Stevenson-stien kommer fra Bleymard over Mont Lozère og går tilbage til Pont-de-Montvert, før den fortsætter til Florac.
"En af de første ting, jeg mødte i Pont-de-Montvert, hvis jeg husker rigtigt, var den protestantiske tempel. Men det var kun et varsel om andre nyheder. En subtil atmosfære adskiller en by i England fra en by i Frankrig eller endda i Skotland. I Carlisle kan du mærke, at du er i en bestemt region. I Dumfries, tredive miles længere, er du ikke mindre sikker på, at du er i en anden. Det ville være svært for mig at udtrykke, hvilke særegenheder Pont-de-Montvert adskiller sig fra Monastier sur Gazeille eller Langogne, endda Bleymard. Men forskellen var der og talte eloquent for øjnene. Stedet, med sine huse, sine stier, sit blændende flodleje bærer et ubestemmelig sydligt præg.
Alt var søndagsrøre i gaderne og i caféerne, som alt havde været søndagsfred i bjergene. Der måtte være mindst en tyve personer til frokost omkring elleve om formiddagen.
Da jeg var blevet mæt og satte mig for at opdatere min dagbog, formoder jeg, at flere kom ind, en efter en, eller i grupper på to eller tre. Mens jeg krydsede Lozère-bjergene, var jeg ikke kun ankommet blandt nye ansigtstræk, men jeg bevægede mig også på territoriet for en anden race.
Disse mennesker, mens de hastede med at spise deres kød i et uigennemtrængeligt spil af deres knivblade, spurgte mig og svarede med en grad af intelligens, der overgik alt, hvad jeg tidligere havde mødt, undtagen blandt jernbanearbejderne i Chasseradès. De havde ansigtstræk, der udtrykte åbenhed. De var livlige i deres samtaler og manerer. De kom ikke kun ind i den samlede ånd af min udflugt, men flere af dem forsikrede mig, at hvis de havde været tilstrækkeligt heldige, ville de have elsket at tage på en sådan rejse.
Selv fysisk var forvandlingen behagelig. Jeg havde ikke set en smuk kvinde, siden jeg forlod Monastier, og her var der kun én.
Nu, af de tre, der sad i mit selskab til middag, var der en, der bestemt ikke var smuk – en stakkels, genert skabning på omkring fyrre, helt forstyrret af dette gæstebordets larm, og jeg var hendes ridder og serverede hende til vinen inkluderet, og jeg pressede hende til at drikke, idet jeg generelt forsøgte at opmuntre hende. Med et resultat, der dog var præcis det modsatte. Men de to andre, begge gifte, var begge mere distingverede end gennemsnittet af kvinder.
Og Clarisse? Hvad kan man sige om Clarisse? Hun serverede ved bordet med en ubevægelig og afslappet tyngde, der havde noget kvægagtigt over sig. Hendes enorme grå øjne var druknet i kærlighedslængsel. Hendes træk, skønt en smule klodsede, havde en original og fin form.
Hendes læber havde en foragtens kurve. Hendes næsebor vidnede om en ceremoniel stolthed. Hendes kinder faldt i bizarre og karakteristiske konturer. Hun havde en ansigtstræk, der kunne udtrykke dyb følelse og, med lidt træning, lovede delikate følelser. Det syntes sørgeligt at se et så glimrende model efterladt til lokale beundringer og lokale tankegange.
En ny vej fører fra Pont-de-Montvert til Florac, gennem Tarn-dalen. Dens bløde sandbund strækker sig cirka halvvejs mellem bjergenes top og floden i dalens bund. Og jeg gik ind for at komme ud, skiftevis, under skygger og solbeskinnede promontorier i eftermiddagen.
Det var en passage svarende til Killiecrankie, en dyb tragtformet kløft i bjergene, med Tarn, der nedenunder gav en vidunderligt vild rumlen, og med stejle højder i sollyset ovenfor. En smal kant af asketræer omkransede bjergenes toppe som efeu på ruiner.
På de nedre skråninger og ud over hver kløft voksede kastanjetræer i grupper af fire op mod himlen under deres spredte løv. Nogle var plantet hver på en individuel terrasse, ikke bredere end en seng; andre, som stolede på deres rødder, fandt måder at vokse, udvikle sig, forblive oprejst og buskede på de stejle skråninger af dalen.
Andre, ved flodbredden, stod på rad og række og var mægtige som Libanons cedertræer. Alligevel, der hvor de voksede tæt sammen, mindede de ikke om en skov, men om en gruppe atleter. Og kuplen af hvert af disse træer strakte sig, isoleret og bredt blandt sine kammeraters kupler, som om det selv var en lille højdedrag. De udsendte en duft af en let sødme, der svømmede i eftermiddagens luft." Fra "Rejse med et æsel i Cevennerne"
Tidligere feriehjem med en have ved Allier-floden, L'Etoile Gæstehus ligger i La Bastide-Puylaurent mellem Lozère, Ardèche og Cevennerne i Sydfrankrigs bjerge. Ved krydset af GR®7, GR®70 Stevenson-stien, GR®72, GR®700 Regordane måde, GR®470 Allierskloften-stien, GRP® Cévenol Rundtur, Ardèche-bjergene Rundtur, Margeride Rundtur. Mange ruter til rundvandringer og dagsudflugter med vandreture og cykelture. Ideelt til et afslappende ophold og vandreture.
Copyright©etoile.fr