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De Bleymard a Pont-de-Montvert con R.L. Stevenson |
     
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De Bleymard a Pont-de-Montvert con R.L. Stevenson |
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Estas son las Cévennes por excelencia: las Cévennes de las Cévennes. En este laberinto inextricable de montañas, una guerra de bandidos, una guerra de bestias feroces, rugió durante dos años entre el Gran Rey con todas sus tropas y sus mariscales, por un lado, y algunos miles de montañeses protestantes, por el otro. Hace ciento ochenta años, los Camisardes mantenían un puesto allí mismo, en los montes Lozère donde estoy. Tenían una organización, arsenales, una jerarquía militar y religiosa. Sus asuntos eran "el tema de todas las conversaciones de los cafés" de Londres.
Inglaterra enviaba flotas para apoyarlos. Sus líderes profetizaban y masacraban. Detrás de banderas y tambores, al canto de viejos salmos franceses, sus bandas a veces enfrentaban la luz del día, marchaban al asalto de ciudades rodeadas de murallas y ponían en fuga a los generales del rey. Y a veces, de noche, o enmascarados, ocupaban castillos y se vengaban de la traición de sus aliados o ejercían crueles represalias sobre sus enemigos. Allí estaba establecido, hace ciento ochenta años, el caballeresco Roland, "el conde y señor Roland, generalísimo de los protestantes de Francia", severo, taciturno, autoritario, ex-dragon, marcado por la viruela, que una mujer seguía por amor en sus idas y venidas vagabundas.
Había un tal Cavalier, un joven panadero dotado del genio de la guerra, nombrado brigadier de los Camisardes a los dieciséis años, que moriría, a los cincuenta y cinco, gobernador inglés de Jersey. También estaba Castanet, un jefe partisano, bajo su voluminosa peluca y apasionado por la controversia teológica. Extraños generales que se retiraban a solas para consultar con Dios de los ejércitos y rechazar o aceptar la batalla, colocaban centinelas o dormían en un vivac sin guardianes, según el Espíritu inspirara su corazón. Y había para seguirles, así como otros líderes, una multitud de profetisas y discípulos, audaces, pacientes, infatigables, valientes para correr por las montañas, adornando su dura existencia con salmos, listos para la batalla, listos para la oración, escuchando piadosamente los oráculos de niños medio locos que depositaban misticamente un grano de trigo entre las balas de estaño con las que cargaban sus mosquetes.
Hasta ese momento, había viajado por una región sombría y en un rastro donde no había nada más notable que la Bestia del Gévaudan, Bonaparte de los lobos, devoradora de niños. Ahora, iba a abordar un capítulo romántico –o más precisamente, una nota romántica a pie de página– de la historia universal. ¿Qué quedaba de todo este polvo y de todos estos heroísmos pasados? Me habían asegurado que el Protestantismo aún sobrevivía en este cuartel general de la resistencia hugonote. Mejor aún, incluso un sacerdote me lo había afirmado en el parlor de un convento. Sin embargo, me quedaba por conocer si se trataba de una supervivencia o de una tradición fecunda y vivaz. Además, si en las Cévennes septentrionales, la gente era estricta en opiniones religiosas y más llena de celo que de caridad, ¿qué podía esperar de estos campos de persecuciones y represalias? –en esta región donde la tiranía de la Iglesia había provocado la revuelta de los Camisardes y el terror de los Camisardes había arrojado a la campesina católica en una rebelión legal del lado opuesto, de modo que Camisardes y Florentinos se escondían en las montañas para salvar sus vidas, unos y otros.
Justo en la cima de la montaña donde había hecho alto para inspeccionar el horizonte frente a mí, la serie de hitos de piedra cesó bruscamente y solo un poco más abajo, apareció una especie de pista que bajaba en espiral por una pendiente a romperse el cuello, girando como un sacacorchos. Conducía a un valle entre colinas escarpadas, con estelas de roca como un campo de trigo cosechado y, hacia la base, cubiertas de una alfombra de prados verdes. Me apresuré a seguir la senda: la naturaleza escarpada del flanco, los continuos y bruscos lazos de la línea de descenso y la vieja esperanza invencible de encontrar algo nuevo en una región nueva, todo conspiraba para darme alas. Un poco más abajo y un arroyo comenzó, reuniendo él mismo varias fuentes y pronto alegremente haciendo ruido entre las montañas. A veces, quería cruzar la pista en un semblante de cascada, con un vado, donde Modestine se refrescaba los cascos.
La bajada entera fue para mí como un sueño, tanto se cumplió rápidamente. Apenas había dejado la cima cuando el valle ya se había cerrado alrededor de mi senda y el sol caía de lleno sobre mí, que caminaba en una atmósfera estancada de pantano. El sendero se convirtió en un camino. Bajaba y subía en suaves ondulaciones. Pasé una cabaña, luego otra cabaña, pero todo parecía abandonado. No vi criatura humana ni escuché ningún ruido, salvo el del arroyo. Sin embargo, desde la víspera, me encontraba en otra región. El esqueleto pedregoso del mundo estaba aquí vigorosamente en relieve expuesto al sol y a las inclemencias. Las pendientes eran escarpadas y variables. Los robles se aferraban a las montañas, sólidos, frondosos y tocados por el otoño con colores vivos y luminosos. Aquí o allá, algún arroyo caía a la derecha o a la izquierda hasta el fondo de un barranco con rocas redondas, blancas como la nieve y caóticas.
Al fondo, el río (pues rápidamente se había convertido en un río recogiendo las aguas de todos lados, mientras seguía su curso) aquí un momento espumoso en rápidos desesperados, formando estanques del verde marino más delicioso manchado de marrón líquido. Por lejos que hubiera ido, nunca había visto un río de un matiz tan delicado y cambiante. El cristal no era más transparente; las praderas no eran a medias tan verdes y, en cada estanque que encontraba, sentía un deseo estremecedor de despojarme de estas ropas de tejidos cálidos y polvorientos y de bañar mi cuerpo desnudo en el aire y el agua de la montaña. Todo el tiempo que viva, nunca olvidaré que era un domingo. La quietud era un perpetuo "recuerde" y oía en mi imaginación las campanas de las iglesias sonar a todas horas en toda Europa y la salmodia de miles de iglesias.
Al final, un ruido humano golpeó mi oído – un grito extrañamente modulador, entre la emoción y la burla, y mi mirada atravesando el valle percibió a un niño sentado en un prado, las manos rodeando las rodillas, encogido por la distancia hasta una infinitud cómica. El pequeño bromista me había visto mientras descendía por la ruta, de madera de robles tirando de Modestine y me dirigía los cumplidos de la nueva región con ese trémulo "hola" agudo. Y como todos los ruidos son agradables y naturales a una distancia suficiente, también este que me llegaba a través del aire muy puro de la montaña y cruzaba todo el verde valle resonaba delicioso a mi oído y parecía un ser rústico como los robles y el río.
Poco después, el arroyo que seguía se arrojó al Tarn, en Pont-de-Montvert, de sangrienta memoria.
El Camino Stevenson viene de Bleymard por el Mont Lozère y desciende hasta Pont-de-Montvert antes de dirigirse hacia Florac.
"Una de las primeras cosas encontradas en Pont-de-Montvert, si mal no recuerdo, fue el templo protestante. Pero eso no era más que el presagio de otras novedades. Una sutil atmósfera distingue una ciudad de Inglaterra de una ciudad de Francia o incluso de Escocia. En Carlisle, puedes darte cuenta de que estás en una cierta región. En Dumfries, a treinta millas más lejos, no menos cierto estás en otra aún. Me sería difícil expresar por cuáles particularidades Pont-de-Montvert se distingue de Monastier sobre Gazeille o de Langogne, e incluso de Bleymard. Pero la diferencia existía y hablaba elocuentemente a la vista. La localidad, con sus casas, sus senderos, su lecho de río deslumbrante, lleva un sello meridional indefinible.
Todo era agitación dominical en las calles y en los cafés, como todo había sido paz dominical en la montaña. Debía haber al menos una veintena de personas para almorzar alrededor de las once de la mañana.
Cuando me reabastecí y me senté a actualizar mi diario, supongo que varios más llegaron, uno tras otro, o en grupos de dos o tres. Al atravesar los montes Lozère, no solo había llegado entre rostros, por supuesto, nuevos, sino que me encontraba en el territorio de una raza diferente. Estas personas, mientras se apresuraban a devorar sus carnes en un inextricable juego de espadas con sus cuchillos, me preguntaban y respondían con un grado de inteligencia que superaba todo lo que había encontrado hasta entonces, excepto entre los trabajadores de la vía férrea en Chasseradès. Tenían rostros que expresaban franqueza. Eran agudos en sus palabras y maneras. No solo captaban el espíritu total de mi excursión, sino que más de uno me aseguró que, si hubiera tenido la fortuna suficiente, le habría gustado emprender tal viaje.
Incluso físicamente, la transformación era placentera. No había visto a una mujer bonita desde que dejé el Monastier, y allí, solo una.
Ahora, de las tres que estaban sentadas conmigo en la cena, una desde luego no era hermosa, - una pobre criatura tímida de unos cuarenta años, completamente perturbada por este bullicio de mesa de anfitrión y a quien fui el caballero servidor y a quien serví hasta el vino incluido y la animé a beber, esforzándome generalmente por alentarlo. Con un resultado, por cierto, exactamente contrario. Pero las otras dos, ambas casadas, eran más distinguidas que la media de las mujeres.
¿Y Clarisse? ¿Qué decir de Clarisse? Servía en la mesa con una pesadez impasible y despreocupada que tenía algo de bovino. Sus enormes ojos grisáceos estaban inundados de languidez amorosa. Sus rasgos, aunque un poco embotados, eran de un dibujo original y fino. Sus labios tenían una curva de desdén. Sus fosas nasales delataban una orgullosa ceremoniosidad. Sus mejillas descendían en contornos extraños y típicos. Tenía un rostro capaz de profundas emociones y, con entrenamiento, ofrecía la promesa de sentimientos delicados. Parecía lamentable ver un modelo tan excelente abandonado a las admiraciones locales y a modos de pensar locales.
Una ruta nueva conduce de Pont-de-Montvert a Florac, a través del valle del Tarn. Su base de arena suave se desarrolla aproximadamente a media altura entre la cima de las montañas y el río al fondo del valle. Y entraba y salía alternativamente, bajo golfos de sombras y promontorios soleados por la tarde.
Era un paso análogo al de Killiecrankie, un profundo barranco en embudo en las montañas, con el Tarn llevando un estruendo maravillosamente salvaje, allí abajo, y alturas escarpadas a la luz del sol, allí arriba. Un estrecho borde de fresnos rodeaba la cima de los montes como hiedra en ruinas.
En las laderas inferiores y más allá de cada garganta, los castaños, en grupos de cuatro, se elevaban hacia el cielo bajo su frondoso follaje. Algunos estaban plantados en terrazas individuales no más anchas que una cama; otros, confiando en sus raíces, encontraban la manera de crecer, desarrollarse, mantenerse erguidos y frondosos en las empinadas pendientes del valle.
Otros, en las orillas del río, permanecían alineados en batalla y poderosos como los cedros del Líbano. Sin embargo, allí mismo donde crecían en masa apretada, no evocaban un bosque, sino un grupo de atletas. Y el dosel de cada uno de esos árboles se extendía, aislado y vasto entre los doseles de sus compañeros, como si él mismo fuera una pequeña eminencia. Exhalaban un perfume de una dulzura ligera que vagaba en el aire de la tarde.
De "Viaje con un burro por las Cévennes"
Antiguo hotel de vacaciones con un jardín a orillas del Allier, L'Etoile Casa de Huéspedes se encuentra en La Bastide-Puylaurent entre la Lozère, la Ardèche y las Cevenas en las montañas del sur de Francia. En la intersección de los GR®7, GR®70 Camino Stevenson, GR®72, GR®700 Camino Régordane, GR®470 Fuentes y Gargantas del Allier, GRP® Cévenol, Montaña Ardéchoise, Margeride. Numerosas rutas en bucle para senderismo y excursiones en bicicleta de un día. Ideal para una estancia de relax y senderismo.
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