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Von Bleymard nach Pont-de-Montvert mit R.L. Stevenson |
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Das sind die Cevennen par excellence: die Cevennen der Cevennen. In diesem unentwirrbaren Labyrinth von Bergen tobte zwei Jahre lang ein Banditenkrieg, ein Krieg der wilden Bestien, zwischen dem Großen König mit all seinen Truppen und seinen Marschällen einerseits und einigen tausend protestantischen Bergbewohnern andererseits. Vor hundertachtzig Jahren hielten die Camisards dort oben einen Posten auf den Lozère-Bergen, wo ich mich befinde. Sie hatten eine Organisation, Waffenlager, eine militärische und religiöse Hierarchie. Ihre Angelegenheiten waren "das Thema aller Gespräche in den Cafés" Londons.
England sandte Flotten, um sie zu unterstützen. Ihre Anführer prophezeiten und massakrierten. Hinter Bannern und Trommeln sangen sie alte französische Psalmen, ihre Gruppen traten manchmal ins Tageslicht, stürmten befestigte Städte und jagten die Generäle des Königs in die Flucht. Und manchmal, nachts oder verkleidet, besetzten sie Festungen und rächten sich für den Verrat ihrer Verbündeten oder übten grausame Vergeltung an ihren Feinden. Dort war vor hundertachtzig Jahren der ritterliche Roland, "der Graf und Herr Roland, der Generalissimus der Protestanten Frankreichs", streng, wortkarg, autoritär, ehemaliger Dragoner, von Pocken gezeichnet, den eine Frau aus Liebe folgte in seinen umherirrenden Wegen.
Es gab Cavalier, einen Bäckerjungen, begabt mit dem Genie des Krieges, der mit sechzehn zum Brigadier der Camisards ernannt wurde und mit fünfundfünfzig als englischer Gouverneur von Jersey starb. Es gab auch Castanet, einen partisanischen Führer, unter seiner voluminösen Perücke und leidenschaftlich an theologischen Kontroversen interessiert. Seltsame Generäle, die sich zurückzogen, um mit dem Gott der Heerscharen zu beraten und den Kampf abzulehnen oder anzunehmen, postierten Wachen oder schliefen in einem bivouac ohne Wächter, je nachdem, wie der Geist ihr Herz inspirierte. Und es gab, die ihnen folgten, sowie anderen Führern, Horden und Scharen von Propheten und Jüngern, mutig, geduldig, unermüdlich, tapfer im Rennen durch die Berge, die ihr hartes Leben mit Psalmen erhellten, bereit zum Kampf, bereit zum Gebet, fromm den Orakeln halb verrückter Kinder lauschten, die mystisch ein Korn Weizen zwischen die Bleikugeln legten, mit denen sie ihre Musketen luden.
Bis zu diesem Moment hatte ich in einer tristen Region gereist, in einer Spur, wo es nichts Bemerkenswerteres gab als das Ungeheuer von Gévaudan, den Napoleon der Wölfe, der Kinder verschlang. Jetzt wollte ich ein romantisches Kapitel anpacken – oder genauer gesagt eine romantische Fußnote der Weltgeschichte. Was blieb von all diesem Staub und all diesen überholten Heldentaten? Man hatte mir versichert, dass der Protestantismus immer noch in diesem Hauptquartier des hugenottischen Widerstands überlebte. Noch besser, sogar ein Priester hatte mir dies im Gesprächszimmer eines Klosters versichert. Ich musste jedoch herausfinden, ob es sich um ein Überbleibsel oder um eine fruchtbare und lebendige Tradition handelte. Außerdem, wenn in den nördlichen Cevennen die Menschen in ihren religiösen Ansichten streng und voller Eifer waren als voller Nächstenliebe, was konnte ich dann von diesen Feldern der Verfolgung und Vergeltung erwarten? – In diesem Land, wo die Tyrannei der Kirche den Aufstand der Camisards provozierte und der Terror der Camisards die katholische Bauernschaft in eine legale Rebellion auf der gegenüberliegenden Seite trieb, sodass Camisards und Florentiner sich in den Bergen versteckten, um ihr Leben zu retten.
Direkt auf dem Gipfel des Berges, wo ich angehalten hatte, um den Horizont vor mir zu inspizieren, hörte die Reihe von Steinsäulen abrupt auf und nur wenig darunter erschien eine Art Pfad, der wie ein Korkenzieher eine steile Abfahrt hinunterführte. Er führte in ein Tal zwischen abfallenden Hügeln, die wie ein abgeerntetes Weizenfeld mit Felsen bedeckt waren und an der Basis von einem Teppich aus grünen Wiesen bedeckt wurden. Ich beeilte mich, dem Pfad zu folgen: die steile Natur des Hanges, die ständigen und plötzlichen Windungen der Abwärtslinie und die alte unbesiegbare Hoffnung, etwas Neues in einer neuen Region zu finden, trugen alles dazu bei, mir Flügel zu verleihen. Noch etwas tiefer und ein Bach begann, der mehrere Quellen vereinte und bald fröhlich unter den Bergen plätscherte. Manchmal wollte er den Pfad in einem Anschein von Wasserfall überqueren, mit einem Bachdamm, wo Modestine sich die Hufe erfrischte.
Der gesamte Abstieg war für mich wie ein Traum, so schnell erfüllte er sich. Ich hatte den Gipfel kaum verlassen, da hatte sich das Tal bereits um meinen Pfad geschlossen und die Sonne fiel direkt auf mich, während ich in einer stagnierenden Atmosphäre von Niederungen ging. Der Pfad wurde zu einer Straße. Sie fiel und erhob sich in sanften Wellen. Ich überholte eine Hütte, dann eine andere Hütte, aber alles schien verlassen. Ich sah kein menschliches Wesen und hörte kein Geräusch, außer dem des Bächleins. Ich befand mich jedoch seit dem Vortag in einer anderen Region. Das steinerne Skelett der Welt war hier kräftig im Sonnenlicht und den Unwetter ausgesetzt. Die Hänge waren steil und wechselhaft. Eichen klammerten sich an die Berge, fest, belaubt und berührt von der herbstlichen Farbenpracht. Hier oder da plätscherte ein Bach rechts oder links bis hinunter zu einem Abgrund mit runden, schneeweißen und chaotischen Steinen.
Unten floss der Fluss (denn er war schnell zu einem Fluss geworden, der das Wasser von allen Seiten sammelte, während er seinen Lauf nahm) hier einen Moment schäumend in verzweifelten Stromschnellen, dort bildete er Teiche des köstlichsten meergrünen Wassers, gefleckt mit flüssigem Braun. So weit ich auch gegangen war, hatte ich noch nie einen Fluss in solch zartem und wechselhaftem Farbton gesehen. Der Kristall war nicht transparenter; die Wiesen waren nicht einmal halb so grün und an jedem Teich, den ich sah, verspürte ich ein schaudernes Verlangen, diese warmen und staubigen Kleidungsstücke abzustreifen und meinen nackten Körper in die Luft und das Wasser der Berge zu tauchen. So lange ich leben werde, werde ich nie vergessen, dass es ein Sonntag war. Die Stille war ein ewiges „Denkt daran“ und ich hörte in meiner Vorstellung die Kirchenglocken aus allen Himmelsrichtungen über ganz Europa läuten und den Gesang von tausenden Kirchen.
Am Ende hörte ich ein menschliches Geräusch – einen seltsam modulierten Schrei, irgendwo zwischen Emotion und Spott, und mein Blick, der das Tal durchquerte, entdeckte einen Jungen, der in einer Wiese saß, die Hände um die Knie geschlungen, durch die Entfernung auf eine komische Unendlichkeit verkleinert. Der kleine Spaßvogel hatte mich bemerkt, während ich die Straße hinunterging, von Eichenholz zu Eichenholz, Modestine ziehend, und er überbrachte mir die Grüße der neuen Region mit diesem zitternden, hohen „Hallo“. Und wie alle Geräusche angenehm und natürlich sind, wenn sie in ausreichender Entfernung sind, so war auch dieses, das mir durch die sehr reine Bergluft entgegenging und das gesamte grüne Tal durchdrang, köstlich in meinem Ohr und schien ein rustikales Wesen zu sein, wie die Eichen und der Fluss.
Kurz darauf stürzte der Bach, dem ich folgte, in den Tarn, in Pont-de-Montvert, blutige Erinnerung.
Der Stevenson-Weg kommt von Bleymard über den Mont Lozère und führt hinunter nach Pont-de-Montvert, bevor er sich in Richtung Florac wendet.
„Eine der ersten Dinge, die ich in Pont-de-Montvert sah, wenn ich mich recht erinnere, war der protestantische Tempel. Aber es war nur das Vorzeichen anderer Neuerungen. Eine subtile Atmosphäre unterscheidet eine Stadt in England von einer Stadt in Frankreich oder sogar in Schottland. In Carlisle können Sie erkennen, dass Sie in einer bestimmten Region sind. In Dumfries, dreißig Meilen weiter, sind Sie nicht weniger sicher, dass Sie in einer anderen sind. Es wäre mir schwer gefallen, auszudrücken, durch welche Besonderheiten Pont-de-Montvert sich vom Monastier sur Gazeille oder von Langogne, ja sogar von Bleymard unterscheidet. Aber der Unterschied war da und sprach eloquent für die Augen. Der Ort, mit seinen Häusern, seinen Wegen, seinem blendenden Flussbett trägt einen undefinierbaren südlichen Stempel.
Alles war sonntägliche Aufregung in den Straßen und in den Cafés, wie alles sonntägliche Frieden in den Bergen gewesen war. Es mussten mindestens zwanzig Personen zum Mittagessen gegen elf Uhr vor Mittag anwesend sein.
Als ich mich gestärkt hatte und saß, um mein Tagebuch zu aktualisieren, vermute ich, dass mehrere weitere Personen nacheinander oder in Gruppen von zwei oder drei eintrafen. Während ich die Lozère-Berge überquerte, war ich nicht nur unter neuen Gesichtern angekommen, sondern ich bewegte mich auch auf dem Gebiet einer anderen Rasse. Diese Leute, während sie hastig ihr Fleisch in einem unentwirrbaren Spiel ihrer Messer verzehrten, fragten mich und antworteten mit einem Grad an Intelligenz, der alles überstieg, was ich bisher erlebt hatte, außer bei den Eisenbahnarbeitern in Chasseradès. Sie hatten Gesichter, die Offenheit ausstrahlten. Sie waren lebhaft in ihren Gesprächen und Manieren. Sie verstanden nicht nur den gesamten Geist meines Ausflugs, sondern mehrere versicherten mir, wenn sie genügend Glück gehabt hätten, hätten sie gerne eine ähnliche Reise unternommen.
Sogar physisch war die Veränderung angenehm. Ich hatte seit meiner Abreise aus dem Monastier keine hübsche Frau mehr gesehen, und dort war nur eine.
Jetzt, von den dreien, die beim Abendessen in meiner Gesellschaft saßen, war eine ganz gewiss nicht schön – eine arme, schüchterne Kreatur von etwa vierzig Jahren, völlig verstört von dem Lärm am Tisch, die ich als Ritter diente, ihr bis zum Wein half und sie zum Trinken ermutigte, wobei ich allgemein versuchte, sie zu ermutigen. Mit einem Ergebnis, das übrigens genau das Gegenteil war. Aber die beiden anderen, beide verheiratet, waren beide distinguiert über dem Durchschnitt der Frauen.
Und Clarisse? Was kann man über Clarisse sagen? Sie servierte mit einer unbewegten und lässigen Schwere, die etwas Rindviehisches hatte. Ihre riesigen graugrünen Augen waren in einer Liebeslahmheit ertrunken. Ihre Züge, obwohl ein wenig plump, hatten eine ursprüngliche und feine Zeichnung. Ihre Lippen hatten eine Verachtungskurve. Ihre Nasenlöcher zeugten von einer feierlichen Eitelkeit. Ihre Wangen hatten bizarre und typische Konturen. Sie hatte eine Physiognomie, die tiefes Gefühl versprach und mit etwas Training das Versprechen zarter Empfindungen bot. Es schien bedauerlich, ein so hervorragendes Modell den lokalen Bewunderungen und Denkweisen überlassen zu sehen.
Eine neue Straße führt von Pont-de-Montvert nach Florac, durch das Tal des Tarn. Ihr sanfter Sanduntergrund erstreckt sich etwa auf halbem Weg zwischen dem Gipfel der Berge und dem Fluss am Fuß des Tals. Und ich trat ein, um abwechselnd unter Schattenbögen und sonnenbeschienenen Promontorien wieder herauszukommen, während des Nachmittags.
Es war ein Passage ähnlich jener von Killiecrankie, eine tiefe trichterförmige Schlucht in den Bergen, mit dem Tarn, der unten drunten einen wunderbar wilden Grollen führte, und mit steilen Höhen im Sonnenlicht oben darüber. Eine enge Grenze von Eschen umrundete die Gipfel der Berge wie Efeu um Ruinen.
An den unteren Hängen und jenseits jeder Schlucht wuchsen Kastanienbäume in Gruppen von vier bis in den Himmel unter ihrem ausgebreiteten Laub. Einige waren auf einzelnen Terrassen gepflanzt, nicht breiter als ein Bett; andere, im Vertrauen auf ihre Wurzeln, fanden Wege zu wachsen, sich zu entwickeln, auf den steilen Hängen des Tals aufrecht und buschig zu stehen.
Andere, am Flussufer, standen kampflos aufgereiht und mächtig wie die Zedern des Libanon. Doch dort, wo sie in dichter Masse wuchsen, erinnerten sie nicht an einen Wald, sondern an eine Gruppe von Athleten. Und die Kuppel jedes dieser Bäume breitete sich isoliert und weit zwischen den Kuppeln seiner Gefährten aus, als wäre sie selbst eine kleine Erhebung. Sie verströmten einen Duft von leichter Süße, der in der Nachmittagsluft schwebte." Aus "Reise mit einem Esel in den Cevennen"
Ehemaliges Urlaubshotel mit einem Garten am Ufer des Allier, L'Etoile Gästehaus befindet sich in La Bastide-Puylaurent zwischen der Lozère, der Ardèche und den Cevennen in den Bergen im Süden Frankreichs. An der Kreuzung der GR®7, GR®70 Stevenson-Weg, GR®72, GR®700 Regordane-Weg, GR®470 Quellen und Schluchten des Allier, GRP® Cévenol, Ardéchoise Gebirge, Margeride. Viele Rundwanderwege für Wanderungen und Tagesausflüge mit dem Fahrrad. Ideal für einen Entspannungs- und Wanderurlaub.
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