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Wanderung mit Robert-Louis Stevenson in Pradelles |
     
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Wanderung mit Robert-Louis Stevenson in Pradelles |
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„Es war bitterkalt und eisig, und abgesehen von einer Gruppe reitender Damen und einem Paar ländlicher Postboten war der Weg bis Pradelles von einer tödlichen Einsamkeit geprägt.”
Ich erinnere mich nur an einen Vorfall. Ein lebhafter Fohlen, das eine Glocke am Hals trug, raste auf uns zu über die gesamte Breite der Wiesen, wie ein Wesen, das im Begriff war, große Taten zu vollbringen. Dann, plötzlich, änderte das junge Herz des Rekruten seine Meinung, drehte um und galoppierte davon, wie es gekommen war, seine Glocke klingelte im Wind. Lange danach sah ich seine edle Haltung, als es stehen blieb, und ich hörte das Geräusch der Glocke. Als ich die Hauptstraße erreichte, schien das Lied der Telegraphendrähte die gleiche Melodie fortzusetzen.
Pradelles liegt am Hang eines Hügels, der die Allier überblickt, umgeben von üppigen Wiesen. Überall wurde das Nachwuchsgras gemäht, was der Umgebung an diesem stürmischen Herbstmorgen einen ungewöhnlichen Duft nach Heu verlieh. Am gegenüberliegenden Ufer der Allier, das sich bis zum Horizont in die Höhe erstreckte, präsentierte sich eine nachsaisonale, verblasste Landschaft, markiert von den schwarzen Flecken der Kiefernwälder und den weißen Straßen, die sich zwischen den Hügeln schlängelten. Die Wolken verbreiteten einen gleichmäßig purpurfarbenen Schatten, traurig und irgendwie bedrohlich, der Höhen und Distanzen übertreibend und den Kurven der Hauptstraße noch mehr Relief verlieh.
Die Perspektive war ziemlich trostlos, aber anregend für einen Touristen. Denn ich befand mich jetzt an der Grenze des Velay und alles, was ich sah, lag in einer anderen Region des wilden, bergigen und unbewirtschafteten Gévaudan, das kürzlich aus Angst vor Wölfen gerodet worden war.
Die Wölfe, leider! wie Banditen scheinen vor dem Zug der Reisenden zurückzuweichen. Man kann durch ganz Europa reisen, ohne jemals ein Abenteuer zu erleben, das diesen Namen verdient. Aber hier, wo man je gewesen sein könnte, befand man sich an den Grenzen der Hoffnung. Es war tatsächlich das Land der stets denkwürdigen Bestie, der Napoleon Bonaparte der Wölfe. Was für ein Schicksal das Seine war. Es lebte zehn Monate in freiem Quartier im Gévaudan und Vivarais und fraß Frauen und Kinder „und berühmte Schäferinnen wegen ihrer Schönheit“. Es jagte bewaffnete Reiter.
Wir sahen es, mitten am Tag, wie es eine Postkutsche und einen Reiter entlang des Königswegs jagte, und die Kutsche und der Reiter flohen vor ihm in vollem Galopp. Es wurde als Verbrecher gesucht, und für seinen Kopf wurde eine Belohnung von zehntausend Francs ausgesetzt. Und doch, als es getötet und nach Versailles geschickt wurde, war es nur ein gewöhnlicher Wolf und nicht einmal der größte, „obwohl ich von Pol zu Pol gehen könnte“, sang Alexander Pope.
Der kleine Hauptmann erschütterte Europa; wenn alle Wölfe diesem Wolf ähnlich gewesen wären, hätten sie die Geschichte der Menschheit verändert. Elie Berthet machte ihn zum Helden eines Romans, den ich gelesen habe und den ich keineswegs erneut lesen möchte.
Ich beeilte mich mit meinem Imbiss und widerstand dem Drang des Gastwirts, der mich dringend aufforderte, die Notre Dame de Pradelles zu besuchen, „die viele Wunder vollbrachte, obwohl sie aus Holz war“, und weniger als eine Dreiviertelstunde später trieb ich Modestine die steile Abfahrt hinunter, die nach Langogne an der Allier führte.
An beiden Seiten der Straße, in weiten staubigen Feldern, arbeiteten die Bauern im Hinblick auf den nächsten Frühling. Alle fünfzig Meter zog ein schweres Ochsenpaar mit hängenden Lippen geduldig einen Pflug.
Ich sah einen dieser starken und gelassenen Diener der Erde, der plötzlich Interesse an Modestine und mir zeigte. Die Furche, die er grub, führte zu einer Ecke der Straße. Sein Kopf war fest am Joch befestigt, wie der der Karyatiden unter einem schweren Gesims, aber er richtete seine großen ehrlichen Augen auf uns und begleitete uns mit einem nachdenklichen Blick, bis sein Meister ihn zwang, den Pflug umzukehren und das Feld wieder zu bearbeiten.
Von all diesen Pflugsohlen, die den Boden
öffneten, von den Schritten der Rinder und von all den Bauern, die
hier und dort mit der Hacke die trockenen Erdklumpen zerbrachen,
trug der Wind in die Ferne einen leichten Staub, vergleichbar mit
dickem Rauch. Es war ein lebendiges, geschäftiges, zartes
ländliches Bild, und während ich weiter hinunterging,
stiegen die hohen Ländereien des Gévaudan weiterhin vor mir
in den Himmel empor.
Aus „Reise mit einem Esel in den
Cevennen“
***
Es war einmal, in den grünen Tälern, die
Pradelles umgeben, ein junger Kuhhirte namens Martin. Seine
Tage folgten einander, rhythmisch begleitet vom Gesang der Vögel
und dem Murmeln des Windes im Ginster. Martin träumte von
fernen Abenteuern, von unbekannten Ländern und spannenden Geschichten,
aber sein Leben war hier, zwischen den Kühen und den Hügeln seiner
Heimat.
An einem nebligen Morgen, als Martin seine Herde zu
den Weiden führte, tauchte eine Gestalt mit einem Esel auf dem
Weg auf. Es war ein lebhafter Mann, der einen großen Sack und
einen Wanderstock trug. Es handelte sich um Robert-Louis Stevenson,
den reisenden Schriftsteller, der gerade Pradelles in Richtung
Langogne verlassen hatte.
Neugierig trat Martin näher und die beiden Männer wechselten einige Worte. Stevenson, mit seiner Beredsamkeit und seinem Enthusiasmus, erzählte dem jungen Hirten von seinen Reisen, seinen Schriften und seiner unaufhörlichen Suche nach Freiheit. Martin, gefesselt, sog seine Worte auf, sah in diesem Mann die Verkörperung seiner eigenen Träume.
Stevenson, der das Funkeln in den Augen des jungen Mannes bemerkte, bot ihm ein Notizbuch an. „Schreib“, sagte er. „Schreib deine Träume, deine Gedanken, und eines Tages mach daraus deine Reise.“ Martin nahm das Notizbuch, einen Schatz wertvoller als Gold, und versprach, diesem Rat zu folgen.
Die Jahre vergingen, und Martins Notizbuch füllte sich mit Erzählungen und Zeichnungen. Er wurde nicht nur der Kuhhirte, sondern auch der Hüter der Träume. Und als die Zeit kam, brach auch er auf die Wege, einen Wanderstock in der Hand und einen Sack voller Träume auf dem Rücken, indem er den Spuren von Stevenson und so vieler anderer vor ihm folgte.
Ehemaliges Urlaubshotel mit einem Garten am Ufer des Allier, L'Etoile Gästehaus befindet sich in La Bastide-Puylaurent zwischen der Lozère, der Ardèche und den Cevennen in den Bergen im Süden Frankreichs. An der Kreuzung der GR®7, GR®70 Stevenson-Weg, GR®72, GR®700 Regordane-Weg, GR®470 Quellen und Schluchten des Allier, GRP® Cévenol, Ardéchoise Gebirge, Margeride. Viele Rundwanderwege für Wanderungen und Tagesausflüge mit dem Fahrrad. Ideal für einen Entspannungs- und Wanderurlaub.
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