GR®70 Från Pradelles till La Bastide-Puylaurent

Morgonen den tredje dagen avslöjar en grå och kall himmel, bara två grader, de få droppar från himlen, vars tårar är tveksamma, verkar tjocka, snön verkar inte långt borta. Det är vår väckning när vi går uppför gatorna i Pradelles mot caféet.

Att gå ner mellan stenhusen mitt i doften av bageri tar mig tillbaka till livet i byn för några tiotal år sedan; nu visar de övergivna gränderna, trots sitt utmärkta underhåll, sorgligt en imponerande mängd "Till salu"-skyltar.

Langogne ligger inte långt borta, en nedåtgående väg leder lugnt till ingången på den nationella vägen vid bron där departementen Haute-Loire, Ardèche och Lozère sammanstrålar. Mende, dess prefektur, är en av de minsta i Frankrike, men dess vilda och öde landskap, gränsande till Aveyron, talar till de oberoende domstolarna och min bror och jag har blivit mycket ledda av dem på denna resa.

För tillfället är situationen ganska konstig, vi rör oss mellan bilarna och fönstren. Denna boulevard har dock upplevt en annan tid med murar istället för asfalt. Och medan vi väntar på Pierre som letar efter en version på originalspråket, tidigare engelsklärare, i bokhandeln och andra förlorade medlemmar av gruppen i kaféer eller bagerier.

Vi lämnar det relativt lugna tumultet i staden genom en söt gammal smal och böjd bro. Lite asfalt leder oss mot stigarna och de sista odlingarna. Himlen är grå över fälten, de skogliga tallarna lägger till bilden sina mörkgröna toppar och sina laxfärgade stammar. De blir allt fler.

I Saint-Flour-de-Mercoire vakar Saint Roch över korsningen nära den offentliga ugnen och tvättstugan. Kyrkan döljer sig i utkanten. Vi finner skydd under taket till tvättstugan för en picknick. Det finns i denna lilla by en teaterförening som inte har misslyckats med att intressera vår skådespelarvän; ett ord på dörren och spåren av järnklackar som tillhör hans stora grå åsna bekräftar hans närvaro framför oss. Belgare är också här, anlända med bil för ett stycke till fots, och Pierre, fotografen, passerar oss och väntar på några bilder medan vandringen fortsätter.

Fouzillic och Fouzillac har markerat Stevensons resa som platser för vilseledning och ogästvänlighet. Även idag översvämmar dimman hedarna mellan tallar och ginst, stigen försvinner bland det höga gräset och myrarna, vilket närmar de oroliga själarna till atmosfären av Stevenson i hans förlust.

Tillkomsten av Cheylard-l'Evêque accelereras av regnet. Refuge du Moure, där vi, kalla och blöta, snabbt söker skydd, välkomnar oss denna natt. Värdinnan är vänlig, matsalen med trädekor är varm med burkar av sylt och hemmagjorda produkter på hyllorna, bar i ett hörn och fotografiska äventyr om Antarktis på väggarna.

Pierre, fotografen, äter med oss och några modiga, inte för utmattade, skyndar på slutet av måltiden för att gå och se på "Stevensons resa" som reviderats och korrigerats till ett teaterstycke; vi har faktiskt nått en riktig rastplats för den skotska författaren, och därför spelar skådespelaren vi träffade här ikväll. Prestationen av den ensamma skådespelaren och de audiovisuella teknikerna från hans följeslagare är intressant, särskilt uppskattad i kontexten av denna lilla by som är förlorad i regnet, den inriktade läsningen av det ursprungliga verket kommer att leda oss nästa dag till några utbyten av synpunkter och uppfattningar. Ett delat glas erbjudet av kommunen avslutar kvällen. Och långsamt glider vi in i de mörka rummen.

En verkligen komplett frukost med allt vad någon kan önska i självbetjäning inleder dagen med energi, särskilt eftersom regnet har försvunnit och idag låter oss upptäcka byn Cheylard l'Evêque. Kapellet som dominerar byn förblir bakom över toppen av träden som kantar vägen. Denna byggnad, som namnet på byn, beror på den gamla närvaron av semesterbostaden här för biskoparna i Mende.

Rutten går genom tallskogar, gröna dalar vid bäckar, högre stigar som dominerar de skogsklädda topparna, få hus. Gruppen har delat sig, förtruppen går snabbt framåt medan vi tre bakåt "dröjer".

Ett skydd vid kanten av en sjö har motiverat de andra att vänta på oss, det är inte så varmt. Utbyten äger rum i ledarna och vi ger oss iväg mot slottet Luc. Laurent, som denna dag färdades i teknikerna från den lilla teatertruppen på grund av en tendinit, anländer till vårt möte, ett lyckligt tecken på dagens mål. I hjärtat av ruinerna blåser en sval vind trots solen, alla går i sin egen riktning i en nyfiken utforskning av det förflutna, intresserade av de skyddande murarna.

Christophe, den ensamma skådespelaren, ansluter sig till de sista av oss för nedstigningen till byn, en möjlighet att fortsätta dialogen från kvällen innan och återuppleva Stevenson och olika perspektiv i läsningen av hans väg. Tyvärr kommer vi denna gång inte att ses igen eftersom författaren, som gjort ett stopp i Luc, stannar där medan vi åker till La Bastide-Puylaurent samma kväll via klostret Notre-Dame des Neiges.

I Luc fångar en lada uppmärksamheten hos Pierre, Denis och mig, var och en för sig, och kommer att avbildas på våra respektive kameror utan samråd. Dess utseende genom arrangemanget av sina stenar drar till sig ögonen som bekräftar dess gamla ålder genom datumet på dörren, som är äldre än 1700.

Den första delen av eftermiddagen är motsatsen till morgonen, mellan väg och tåg, verkar resan närmare civilisationen och är i alla fall mer frekvent. Ändå vittnar stora övergivna kolonibyggnader, åtminstone hoppas vi det, eftersom deras "kasern"-utseende är lite skrämmande, om en tillbakadragning av människoliv även här vid kommunikationslederna. På alla sätt är det bäst för oss att hålla oss borta, och vi går upp under solen på berget som dominerar klostret Notre Dame des Neiges. De förlorade markörerna, det är genom vår egen väg som vi färdas, närmare Stevenson som sålunda gick utan strikt dikterad väg.